Светильник.  Кресло.  Мягкий тусклый вечер.
Толстенный том поэзии.  И вдруг...
Одиннадцать велюровых сердечек
скользнули со страниц в прохладу рук,
заставив  пальцы запылать от зноя.
Сердца - сухие розы лепестки -
внезапно обожгли моё, живое,
беспомощное.  Вскрыли тайники,
которым я доверила беспечно
тебя, и все, что связано с тобой.
Одиннацать велюровых сердечек - 
и миг любви.  И до рассвета - боль.
Родные, цвета загустевшей крови,
с немым укором темных мертвых жил,
напомнили, как под моей рукою
они упруги были и свежи,
и ароматом солнечным дышали,
и были точно так же немы - и
красноречивей слов, когда держали
их руки изумленные мои.

Я б хоть на лепесточек просчиталась -
и все!   
         И время не пошло бы вспять!
Одиннадцать...   
               Коварная случайность.
Ухмылка жизни.
                      Ты не виноват.

27.10.03