Слеза стекает по щеке,
строкою по руке 
в тетрадь... 
Один,
два ручейка... 
и вот уже река 
чернильные уносит облака, 
захлебываясь мутною волной 
восторга и греха. 
Она глуха... 
Сейчас, 
сегодня, 
завтра хоть потоп. 
Поток все набирает силу, 
летит с обрыва... 
По нервам пробегает ток, 
и я кричу 
с надрывом. 
Эхо 
прыгает по скалам, 
а бездна с торжествующим оскалом 
навстречу открывает пасть, 
но не дано упасть 
на дно...
Рассыпавшись вдруг паром 
взлетаю... 
Сбивает с ног одним ударом 
волна 
позора и стыда
за синее на белом.
Когда 
вернуть, не изменяя суть, 
назад. 
Уснуть, забыть вчера, 
пригреться у камина, 
но нет, 
уже пошел отсчет...
Разорвана тетрадь, 
распахнуто окно, 
и листопад зимой 
нелепая картина... 
похоже на пастель... 
Всю ночь тебе самой 
сегодня греть постель, 
пока я не остыну...