Попал на заумь и впросак -
Но получалось всё никак.
Писал друзьям, что стал поэтом      
Не в это время, и не летом,         

Дружил и с рифмой  - стихоплёт,
Что член в Союзах, как пилот, -
Менял со стилем высоту,   
И с новой книжкой на посту...

Но у поэзии, как жанра,
Совсем другая нынче карма.
Уходит в сторону издатель -    
В литературе стиль - Предатель.   

И в прозе Фэнтези, как Рок,    
Где детектив свалил на срок
Вдаль, где уже и буквы стёрты. 
Одни из книжек натюрморты.

Поэты нынче, как в тюрьме,
Поскольку не в своём уме.
В стихах нормальных нет ведь секса.
А как ещё уйти от стресса? 

У Муз такая же печаль -
Поэт в пространстве одичал.
Его все бабы у корыта...
Любовь?.. - в кошмарных снах зарыта. 

Все просьбы к рыбке золотой -
Свалить на Запад, на постой.
А русский дух? - пусть дальше чахнет,
Пока без грома (вдруг, бабахнет)... 

Поэт закрыл последний глаз.
Простит ли бог, его ли глас
Вдруг, прозвучал на русском поле?  -   
Опять моржи, те, что не в доле...

Прощает Бог, но в назиданье
Извлёк на свет одно страданье -
Ведь миром нужно управлять,
Епона мать, епона мать...