Я завяз в грязи колхозной,
утонули сапоги,
жил жуком себе, навозным,
плоть стонала: "ты не лги"!

Жить, что бы жрать,
нет больше силы,
крик услышал я души,
бросил грабли, бросил вилы,
и теперь пишу в тиши.

Что важнее в жизни, пузо,
или пища для души?
В споре одолела муза,
что добралась до глуши. 

Встал вопрос, с чем лечь
в могилу,
взять с собою кошелёк?
Бросил грабли, бросил вилы,
стал писать я, так как мог.