Я иду по тропке, листья собираю,
Их пшеничным колоском переплетаю.
Колет руки и щекочет колосок.
Осень сердится, мне трогает висок.
Что ты, осень золотая, натворила?
Ни к чему мои виски посеребрила,
Медь просыпала на лес, на бугорок
И заранее состарила, не в срок.

Осень слышала,  и прядь мою прибрала.
Год из жизни не нечаянно украла.
Не жалела она нынче серебра.
Поняла я, что мне старится пора.
Значит, осень ничего не натворила.
Просто вовремя виски посеребрила.
И ни в чём она, ни в чём не виновата.
Годы сами улетают без возврата.