Простите, Моцарт, Вас не доиграла - 
Поэзии пришёл законный час,
А музыки прекрасной покрывало
Ещё лежит на мне, но вот сейчас
Поплыли рифмы стройными рядами,
Как-будто музы соревнуются в тиши
И шепчут мне на ухо, и шагами
Неслышными всё кружатся : "Пиши!
Пиши о музыке волшебной, лёгкой, нежной,
О Моцарте, жаль, умер молодым.
Искать пришлось других зимою снежной,
Готовых слушать нас. Мы не галдим,
Мы тихо, как по облаку сбегаем
К тем, кто открыл души своей окно,
Мы в чистоте хрустальной пребываем,
Передаём все знания легко.
Не надо мучиться и целый день, как в шахте
Искать слова или долбить мотив,
Настройся, да не стой ты, как на вахте,
Мы прилетим внезапно, охватив
Всё существо твоё туманом вдохновенья,
Пиши хоть оперу, масштабы не страшат.
Мы - музы, феи Высшего Творенья,
Будь чист, кто нас терял, тот знает ад".