Средь облаков причудливых и снежных
Стоит прекрасно вышитый шатёр,
Там среди шёлка колыханий нежных
Кипит с волшебным творчеством котёл.
Что за субстанция то творчество? Цветное,
Как осени роскошной пышной зрелость,
Из слов, что не стесняются ценою
Своею захватить наш ум. И спелость
Мелодий, многогранного звучанья
Вибраций нежных, что мелодией зовутся,
Басов прекрасных точки. Окончанье,
Когда аккордом звуки все сольются.
Там мрамора есть крошка, чтоб навечно
Запечатлеть красу девиц, атлетов,
А время, как известно быстротечно,
Вот только расцвела - её уж нету.
Кипит котёл из творчества. Растают
Под ним холодные густые облака,
Прольётся творчество на  землю, пропитает
Оно простых людей и сквозь века
Скульптурам мы удивлены Эллады древней,
Орнаментам Востока, статуям буддийским,
Египта  пирамидам. Озарений
Художников Италии и ювелирам скифским.
Как точка появляется на карте,
Где всплеск  вдруг творческого гения бывает?
А просто под котёл  вверху в азарте
Подбросили дровишек. Выкипает.