Поп-менестрель

Певец любви слюнявой и пошлого дерьма,
Таких штампует каждый день великая страна.
Встают попсовые ряды, встают, как на подбор,
Я, по закалке рокер, положил на них прибор.

Розовый насквозь, с головы до пят,
Толкает он народу музыкальный суррогат,
Аршинными лапищами в карман к себе гребет,
И вместе с песнями своими разом и помрет.

Розовой плесенью покрылась вся страна,
Попсовым маскарадом управляет сатана,
А сцену превратили в продажную панель,
Фальшиво заливается попсовый менестрель.

У них, брат, шоу-бизнес, такие вот дела,
Здесь важно, чтоб фанера тебя не подвела.
Смазливой рожей вышел - беги скорее к ним,
Пока народу нравится, пой им о любви.

Тебя вопрос замучил, о том, что есть душа?
Ну ты, пацан, и фраер, не понял ни шиша!
Пока народу нравится - езди по ушам,
Но помни - ты работаешь лишь себе в карман.

Розовой плесенью покрылась вся страна,
Попсовым маскарадом управляет сатана,
А сцену превратили в продажную панель,
Фальшиво заливается попсовый менестрель.

И это вот искусство? Смотри, старик, на них - 
Чем он пошлее вертится, и чем пошлее стих,
Тем круче от него фанатеет вся страна - 
Свинье милей параша, где через край дерьма.

А я проснулся утром и в зеркало взглянул,
И, с тяжким чувством на душе, тоскливо хохотнул - 
Я рокер, под глазами от пива синяки,
И хайер мой не знал парикмахерской руки.

Розовой плесенью покрылась вся страна,
Попсовым маскарадом управляет сатана,
А сцену превратили в продажную панель,
Фальшиво заливается попсовый менестрель.