Как мало сил у нас!.. Хватает, разве что, на день.
Когда встаёшь наутро, мир холодный снова, не звучит.
В нём простирается, привычно за спиной застыв, земная тень,
И незачем ей угрожать, мы знаем всё и так; она молчит.

Да, тень молчит, зато шумят заботы, суета -
Смешная власть над душами житейских мелочей.
И тают в памяти цветущей сливы ветви - аромат, цвета,
Роса на листьях и звенящий, как хрусталь, ручей.

...но, может быть, в действительности тают не они, а мы?
И мир звучит, когда мы призраками возвращаемся на день, на час
Туда, откуда уходить приходится во власть теней и тьмы,
И где, скрепляя сердце, но не сомневаясь в сужденных победах, отпускают нас.