Вот есть мир. В нём есть реки, сады, леса,
В нём натянуты струны, летят по нему голоса,
Солнцем залит он, радостен, но не весь:
Есть места там такие, куда никому не лезть
Будет лучше, бесспорно. Там тьма, там страх,
Потеряешь не то что тело - не найдёшь от него и прах.
Только кто-то, конечно, идёт всё равно.
Кто-то смел, кто-то глуп, кто-то верит, что вновь
Там отыщет всех тех, кого ждал, любя,
Ну а, может быть - самого себя.

Вот есть море. Качает весь мир в руках,
Наблюдает, не сбилась ли там на пути река,
Собирает все реки, чтоб вместе слить,
К горизонтам неведомым манит плыть,
Верит в Солнце, и если коснётся оно лучом,
Море счастливо и не тревожится ни о чём.
Только море, порой, штормит.
Снится морю: в глубинах его проживает гигантский кит,
А ещё - миллиарды рыб, осьминоги, кораллы,
звезда, что сумело придумать дно...
Но - не видит их море. И думает, что одно.

Вот есть странник. А, может быть, их и два.
По асфальту идёт один, и с трудом пробивает асфальт трава...
И по морю плывёт другой, попадая то в шторм, то в штиль,
Знают оба: зовёт их путь, и им нужно свой путь пройти.
Вот уходит асфальт, впереди леса,
И тревожится странник: какие увидит там чудеса?
Вот сливается с небом море, и не видно уже черты,
И тревожится путник: коль всё едино, как мне "я" отличить от "ты"?
Смотрит небо, деревья шепчут, гонит море волну и вал...
Мир един, бесконечен, друг мой, но он хрупок в твоих ладонях -
как зерно, как песчинка, мал.

01.01.25