Приходит день и исчезает ночь,
В которой боль чужую ощущаем, как свою,
Но, как и днём, не можем никому помочь,
И боль уходит... Остаётся - за себя, друзей, семью.

Как будто дерево, что покрывается корой,
Ведь как иначе выжить на земле ему?
Оно стоит, большое, сильное, но жаль ему порой
Свой свет, что заключён в широкий ствол и ветви, как в тюрьму.

Свой свет, древесный сок, что словно бы река,
В которую вливаются и боль, и смех,
И смерть, и жизнь, и все прошедшие века,
И мир как дом, единый и единственный для всех.

Тогда стоит и снова ожидает ночь оно,
Когда исчезнут, растворятся все деревья, звери, лес,
Чтоб стать, как прежде, маленьким зерном,
Чью колыбель весь мир качает, полный страхов и чудес.

И сбросить хочется быстрей кору,
Пусть даже это значит - ощущать и боль, и зло;
Быть теми, кто в жестокой гонке жизни для себя блага берут,
И теми, кому в ней не повезло.

И грезит дерево, и спит, уже не зная, ночь ли создана для сна,
Скорбит о некогда утраченном, желанном "мы"...
Но у него внутри течёт река, и не кончается она,
И ей неважно, день снаружи или ночь, и нет ни времени, ни смерти, ни тюрьмы.