Пора в кровать. Болит спина. 
Бессонница готовит сети.  
В окно над озером видна, 
не мной раздетая луна, 
танцующая на паркете  
непостижимый танец смерти, 
текущий из лазурных пор.
И я уже её партнёр, 
я часть дуги её аорты 
под мёд мелодий спящих в сотах 
небес, где чародей-тапёр 
из устриц звёзд черпает ноты.