Ветер северо-восточный
мысли путает и рвёт.
Страх о будущем беспочвен, 
стихнет ветер - все пройдёт.

Целый день в квартире вечер,
плотно сдвинут темный шёлк.
Если б жизнь была беспечна,
то какой от смерти толк?

В городах Руси и весях
не найдешь, где спрятан Бог...
А дорога в поднебесье
свернута пока в клубок.

Знать, ещё не "попросили",
рано полнить мертвых рать.
Мне в России о России 
cтолько надо написать!..

Чёрным я пишу на белом,
и волненья не унять:
"Бог - в России. Занят - делом.
Спрятан - значится, хранят".