* * *

Последний день стремительного лета,
холодный воздух с медленной реки.
Опять не по погоде я одета,
опять не то, не так и не с руки.

И ледяные злые языки 
в уже бескровное вползают лето,
напоминая, что грядет январь,
что в полынье несладко Серой Шейке,
пока на летней парковой скамейке
готовит осень кисть и киноварь.

Не знать, что завтра, позабыть вчера,
бродить по листьям, не бояться смерти.
На смене фабулы, грозящей круговертью,
услышать журавлиное: пора!
И ждать судьбы пылающий конвертик.

31.08.2017, Казань