Ему и белый вальс, и песни звезд,
Ещё не кажутся давно затёртым штампом.
Он искренность религией вознёс.
Он не кичится собственным талантом.

Он запечатывает память сургучом
И рассылает, ночь в душе желая скрасить,
В смешных четверостишьях обо всём, 
Чтоб мы могли забыть рутинные напасти.

Он мудр, как мудр бывает летний дождь,
Легко смывающий усталой злости пекло.
Нам к веку приспособиться пришлось,
А он не смог, оставшись в вечном детстве.

За этот дар он в водке топит жизнь,
Не примирившись ни с собой, ни с этим миром.
Его приятелей дежурное "Держись!"
Уж не становится целебным эликсиром.

Мечты всех светлых радуги цветов
Его ждут вечером в неубранной квартире.
И воробьи при нём косят под соловьёв.
Но роза стала зомби в цифромире.