Это сон: Возвышается столб и на нём имена.
Стеллажи с черепами. Чудовища. Девушка. Тени.
Парень тонет в воде. Он же бьётся мечом. Тишина.
Снова парень, но вид, словно он отобедал в Геенне.

 * * *

Я очнулся на каменной грязной сырущей плите;
Не имея понятия кто я такой и откуда.
Ощущенья такие, что будто на шатком кресте
Я вишу и меня бьёт, должно быть со стажем, паскуда.

Осмотрелся кругом и признаюсь, что я обалдел:
Всюду трупы лежат на таких же "чудесных" лежанках.
Мне, конечно, по жизни случалось встречать груды тел,
Но вот так... самому... затеряться в каких-то останках...

В помещении свет, пусть не яркий, но всё-таки есть;
Кто-то бродит меж плит: или пьяные, или же зомби.
Шевелюсь, поднимаюсь, пытаюсь с лежанки той слезть
И как старец кряхчу: "Я что жертвою был в гекатомбе?!"

Вдруг, откуда-то слышится голос: "В порядке ли, шеф?" -
И ко мне подлетает - трясу головой - череп просто!
Я ему: "А ты кто?" - наконец кое-как прямо сев.
Он в ответ: "Я Мортэ. Я заведую здешним погостом.

Да шучу шеф, шучу! И не нужно меня так сверлить
Своим взглядом. Мортэ я. Напарник твой. Шеф, есть вопросы?
Если нет, то отсюда быстрее пора бы свалить,
Чтобы нас не застали здесь разные... скажем, курьёзы".

- Хорошо, ты Мортэ. А не помнишь как шефа зовут?
- Шеф, серьёзно? Забыл? Вот красава! Ну ты и нажрался!
Если в будущий раз в тот бордель, вдруг, пути приведут,
Не забудь про меня. Я бы там, уж поверь, оторвался!

А я, видишь ли, думал, что Пыльным ты пудришь мозги,
Притворяешься трупом, опять в свои игры играешь...
- Стоп, Мортэ! А мы где? Говори, всё как есть и не лги,
А то страшен я в гневе! Надеюсь, что ты это знаешь.

- В Мортуарии, шеф. Так привык называть его люд.
Как по мне - просто морг с трупаками без счёта, гробами.
Предлагаю валить. Если Пыльные здесь нас найдут,
То боюсь, крематорий сегодня поподчуют нами.

- Морг? Я мёртв? - Не совсем. Не с того места, где я стою.
У тебя много шрамов. Похоже, какой-то приятель
Так старался ножом намалякать картину свою...
Или может он что-то писал, может был он писатель?

Ну... резьба на груди, скажем прямо, не слишком плоха,
А вот что на спине... - тут Мортэ на полслове споткнулся.
- Слушай, шеф. Там тату-галерея - достойна стиха.
Хех! Похоже, что я на инструкцию чью-то наткнулся.

- Так читай, не томи. Может что-то полезное там.
Череп горло прочистил (ну как же Мортэ без кривлянья?):
"Что ж, давай поглядим, что здесь пишут на спинах мужам..."-
И прочёл это странное, в общем-то где-то, посланье:

"Знаю я, ты сейчас, будто выпил из Стикса воды.
Ничего. Соберись! Есть дневник в твоих скромных пожитках.
Прочитай. У него роль твоей путеводной звезды
В этих тёмных делах, в этих очень нелегких попытках.

И Фарода найди. Остальное поведает он,
Если только ещё не попал в Книгу Мёртвых, труп волка.
А дневник береги, а иначе до лучших времён
Мы опять в воды Стикса погрузимся. Очень надолго.

И ещё. Не болтай никогда, никому кто ты есть,
Что случилось с тобою. Поверь мне - то крайне опасно.
Тьма желающих тут же тебя в крематорий отвесть.
Всё. Удачи! Надеюсь, что это писал не напрасно".

О, понятно теперь почему вся спина так болит:
Там проклятый роман накорябал мне кто-то в подарок.
- Эй, Мортэ! А не видел где этот дневник мой лежит?
- Мимо, шеф. Ты ж приехал похожим на свечки огарок.

- Ну а этот, второй... Как его там назвали? Фарод.
Про него что-то слышал? Не помнишь? - Увы, снова мимо.
Но, с другой стороны, подскажу - есть на свете народ.
А народ знает всё и болтает он неутомимо.

Да, пожалуй. Ну что же, попробую на ноги встать.
Ух, как всё заскрипело внутри! Не начну ль распадаться?
- Ладно, к дьяволу всё. От судьбы нам с тобой не удрать.
Ты со мною, Мортэ? Не пора ль нам отсюда убраться?