|
|
||
|
Бывает так: берёт тоска. Это нормально для поэта. Поэтам всем наверняка знакомо состоянье это. Не спит бессонная душа, сидит, скребёт ногтями в космах. Топлю в остатках гуляша ещё один окурок. Космос в окне вращается, и я вращаюсь. Ни ножа, ни вилки. А впрочем, пофигу. Змея уже лежит на дне бутылки. Увы, зелёная луна, ты беспонтовый собутыльник, не то что черти. Им вина ещё налью, но подзатыльник отвешу одному: куда пошёл? А мне что за забота что на работу? Ерунда! Сидеть и пить твоя работа. Вьетнамский чёрт сидит и пьёт со мною водку до рассвета, покуда солнце не взойдёт над телом русского поэта. |
|