Мы надеваем маски каждый день,
Сидя в кафе, спеша на встречу с другом....
И снова притворяться мне не лень.
Кому, себе? И все опять по кругу.
Увидев из толпы чужие иль родные лица,
Мы незаметно входим в свою роль.
Быть может, это все мне просто снится?
И все не так? Я этого не скрою.
Оставшись же наедине с самим собой,
Вновь становлюсь я тем, каков я есть.
И снова спор, с притворством вечный бой
Я проиграю, лучше мне присесть.
Так быть должно, да так и есть оно,
Что люди были, будут, есть такие.
И от Шекспира то еще пошло,
Что театр - мир, и люди в нем актеры...
Да будет так! И пусть они играют
И не боятся, что их маска рухнет.
А что за ней? Но сами вряд ли знают.
А истиная сущность снова тухнет...