О чём Вы, поэт, молчите?
Любовь, как отрава в фляжке.
Зачем второпях строчите
И комкаете бумажки?
И в жадном порыве пьёте
Прохладу ночного сада?
А если любовь убьёте,
Тогда и писать не надо.
На звёзды свои глядите,
И слёзы тайком стирайте.
Терпите, поэт, терпите,
Творите и отпускайте!