Афганская

 

В Москве я родился и жил,

Не знал с юнных лет беды.

Покоем своим дорожил,

Мечтал, что не будет войны.

Не думал я и не годал,

Что время это придет,

И "долг" наших парней позвал

В смертельно опасный поход.

 

Мне это казалось чужим,

Не стоющим лишних фраз.

И я оставался слепым

К страданиям тысяч глаз.

А время текло ручьем,

Средь дней обычных звеня.

И я забыл о том,

Что армия ждет меня.

 

И мне захотелось уйти,

Уехать, уплыть, убежать,

Где русские и басмачи

Друг в друга стали стрелять.

Но я, к сожаленью, не бог.

Судьбой не могу управлять,

И в армии так и не смог

В Афганы уйти воевать.

 

И пусть меня люди простят,

Что я остался живой,

А тот мой ровестник - солдат

Вернулся в гробу домой.

Я не был в афганских горах,

Не ездил по пыльным дорогам,

И не было чувства "страх",

Навстречу не шел пулеметам.

 

Не знал я как падает друг,

И кровь шипит на камнях,

Как рвутся гранаты вокруг,

Дрожит автомат в руках.

Теперь уж мне не суждено

Попасть туда хоть на час,

Но что-то влечет всё равно

В Афганские горы нас.

 

                                         Июнь 1988 г.