Бог создал мир, как ткач, сплетая холст,
Из нитей чистых, споро и умело.
Был труд его изящен, хоть не прост,
Но он творил и вдумчиво и смело

Прибрежной глины в руки взял комок,
Чтоб руки остудить. Прозрение осенило.
Согрел... Вдохнул...   И принялся росток,
Из праха нечто вдруг ожило.

И от творца частичку получив 
Хоть скромного, но все-таки таланта,
Та глина принялась творить
Ни знания не имея, ни стандарта.

С усердием копируя себя,
Во множестве единство отражая
Страдала, мучаясь, любя,
В себя вселенную вмещая.

С тех пор рисует каждый человек.
То ужасом, то счастьем окружая
Художника, по грунту кисть скользит
Мечты и страхи воплощая.

Чернь, золото, и масло, и гуашь,
Зло, благородство, радость, боль мешая,
То нежно, то сурово, наотмашь
За слоем прежний слой  скрывая.

И оставляя крохотным штрихом
Жизнь краткую на вечности холстине
Меняем мир, что якобы знаком,
Мы на Его холсте. В своей картине.