Есть такая черта, за которой не чувствуешь холод, за которой любая обида уже нипочем... Небосклон, словно молнией, памятью старой расколот и, обнявшим клинок, тонким пальцам опять горячо.
Это значит - иди. Это значит - не помни о доме, не посмей даже в мыслях родным этот город назвать! Память - груз на плечах, лишний груз на проклятом Изломе... так не помни, стратег, ведь тебе этот мир защищать.
Защищать, даже зная - за подвиг не будет награды, люди демоном славят того, кто их сон бережет. Ты согласен - и так, тебе сладких курений не надо, лишь бы знать - за усталой спиной этот город живет.
Зажигают каштаны свои белоснежные свечи, кот на чьих-то коленях свернулся пушистым клубком - только кошки умеют ценить слово горькое "вечность": "вечность" - это сейчас, и немного еще на потом.
Но однажды. вдохнув тишину на осеннем закате - оглянешься, не в силах поверить: закончился бой! Свой конец есть всему, даже вечной кровавой расплате...
Ты шагнешь за черту - и уже не почувствуешь боль.