Лысым куполом касаясь одноглазых поднебес,
Припадает, будто каясь, к жидким землям мелкий бес.
На его хмельной ладони танцевали мужики,
Бились люди, жрались кони, растирались каблуки.

Сказка ложь, да в ней надежда и безветренная тьма,
Пропадай, душа-невежда, пей до самого до дна.
На кону - блатная лира, ларчик, полный золотых, -
Разыграть бы нам полмира, да остаться при своих.

Треснет купол - дым повалит: чёрный, сладкий, отчий дым;
Кто ещё меня помянет долгим именем моим?
Вот он, серый и упрямый, поднимается с колен...
Это Сталин, это Мао, это омут, это дзен.