Глупее снов бывает только вера,
Слепая вера и чужая боль,
Ведь каждому дана своя юдоль,
Клочок судьбы престранного размера.

Ты знаешь, не напрасна наша роль
В кругах судьбы, земли существованьи,
Нам при рожденье присуждалось званье,
И мы до смерти повышенья ждем.

Когда ж мы сможем позабыть страданье,
Чужих веков и лиц отринем ожиданье,
Посмотрим в смерти милосердный лик.

Ты знаешь, я не верю оправданьям,
И нам не искупить бессмысленность воззваний.
Господь наш глух. А, может, он погиб...