С тех пор, как ты изменила
ту, прошлую жизнь, на эту,
сменяла шило на мыло,
истлели весна и лето,

и вроде закончилась осень.
Вот только зима не приходит.
Промозглое межсезонье
в сошедшей с ума природе.

Быть может, спросить тебя надо -
что, стала ли жизнь твоя краше?
Да не услышу правды.
Всё будет так же, как раньше:

насквозь фальшивая поза.
Надеюсь, что ты не в обиде.
Мне лучше вообще без вопросов.
Не знать, не встречать, не видеть.

Какое мне, в сущности, дело
кем занято свято место,
и в чьей ты теперь постели.
Не мне это интересно.

Наш мир одинаково плоский:
мейкап, перекур, костюмчик
и Пётр Ильич Чайковский.
Вайноненовский "Щелкунчик".

Плывём в межсезонье унылом
под небесами без солнца.
Почти отболело, что было,
да жизнь никак не начнётся.