Непогода за темным окном
Стороной обходит мой дом.
Понемногу стихает гром
А удача придет потом.

Когда в окна пробьется свет,
Как мечтал я так много лет.
И последствия тяжких бед 
Он мгновенно сведет на нет.

Зацветут на окне цветы,
Расцветут майские сады,
И с орхидеей своей мечты
Наконец я буду на "ты".

Но вдруг снова ударил гром
Солнце скрылось за тонким столбом.
Ураган за темным окном
Разломал мой маленький дом. 

                                                               ***

Идут года в мороке городской,
Седеют волосы и сердце устает.
Походкой старческой, с заброшенной тоской
Ноябрь для поэта настает.

Ноябрь жизни - тусклая пора,
Любовь засохла, мысли разбрелись.
Ничьей заканчивается игра
И пользы никакой, как не крутись.

Смотрю на то, как угасает свет,
Как дождь стучится в темное окно.
Качаясь в кресле, зарываюсь в плед
И пепел стряхиваю на волокно.

Я завершаю свой короткий бег.
И скоро, звонко радостью звеня,
На этот город ляжет белый снег,
Но это уж, конечно, без меня...

                                                           ***

Что я делаю? И хочу ли ?
Не могу я найти ответ...
Но опять каждый год в июле
В твоих окнах я вижу свет.

И когда наступает вечер,
Когда небо меняет цвет,
Я как будто спешу на встречу,
Словно не было этих лет.

У тебя всегда этой ночью
Льются песни пьяных гостей.
Кто то громко потом хохочет
От веселых ему вестей.

Ты, наверное, уже забыла
Тот декабрьский первый снег.
То, как в небе луна застыла,
Посылая холодный свет.

Радость праздника грусть развеет, 
А остатки смоет вино.
И когда рассвет заалеет,
Я покину твое окно.

                                                                         ***

Пролилась кровь ручьем красным,
Остановилось сердце, глаза закрылись.
Погиб человек в битве опасной,
Что бы мы жили и дальше плодились.

Он шел вперед. Вставал, оступившись.
Срываясь вниз, кожу драл с досады.
Он верил людям, но они, напившись,
Ему вонзили нож из засады.

Ему бы жить - и все бы открылось,
Но он все боролся, искал чего - то.
Ему бы жить...Но так уж сложилось,
Закрылись в Дом литые ворота.

Я теперь стою у его могилы,
Я сейчас напьюсь, и имею право!
Мне жрать дерьмо нет больше силы,
И не жрать его - тоже отрава.

Так спи, мой друг героем навеки!
Для меня ты жив, а они сдохли.
Такие мы сволочи - человеки,
Мозги не завелись, а души заглохли.

Возвращаюсь с кладбища, злой и пьяный.
Обратно к людям, в родную стаю.
На сердце давит твой крест деревянный,
Но ничего, я твое наверстаю...


                                   Мой друг познал теорию поэзии...

Мне сказал как то друг, оторвавшись от пива:
Я теории внял, написанья стихов!
Написал в соответствии с теорьей - красиво!
А теорьи не знал - и стишок был страхов...

Дальше друг мне рассказывал дикие вещи.
Ударение на слог, форма строк, интервал...
В голове вырисовался образ зловещий,
Ведь об этом я раньше ни капли не знал!

Как же раньше я жил ? Не поэт, а невежда!
И стихи мои что? Да и я ли поэт ?
О, беда! Я не знал той теории прежде,
И меня не задел поэтический свет.

Пусть, мой друг, я не знаю основ рифмоплетства...
Пусть мой стих режет уши и шаркает слух!
Да и есть ли на свете предел совершенства,
И имеет ли стоимость Смысл и Дух ?

             
                                                             ***

Образ твой на моем окне
В полуночной зимней тишине.
Ночью на заснеженном дворе
Тот прекрасный вечер в декабре.

Полная луна на рождество,
Новогодней сказки торжество.
Снег искрится цветом серебра,
Переполнен радостью добра.

Между нами времени стена,
Я не знаю, чья была вина...
И не важно, просто в эту ночь
Пусть все беды улетают прочь.

Пусть, как в детстве, этот Новый год
Твою жизнь к удаче повернет.
Пусть закружит праздничный  народ
Озорной, веселый хоровод.

Я же в этот вечер в декабре
Буду на заснеженном дворе.
Мне - твой образ на моем окне
В полуночной зимней тишине...


                                                          Скрипач

В том здании, где я был часто пьяным,
Где золото носил на смех толпы.
Я все свои пороки и изъяны
Бутылкой водки заливал в стопы.

И вот, однажды, мучаясь в ошибке
Людское  стадо кроя стороной
Я вдруг услышал звуки этой скрипки,
И все затихло под ее струной.

Стоял скрипач под тусклым освещеньем,
И сам сиял делекою звездой.
И свет его казался мне священным,
А музыка казалась мне святой.

Но я в толпе, хоть и ее чураюсь,
А он на том далеком берегу.
И сколько я себе не зарекаюсь,
Но ничего поделать не могу.

О, музыкант! Как в тебе света много!
И ты не знаешь, что такое ложь.
Твой долгий путь соединенья с Богом
Не дальше моего, но ближе все ж.

Ты отыграешь, и умчишь обратно,
И станешь вмиг толпою позабыт.
Остатки нот проглатываю жадно,
Кляня - ругая свой проклятый быт.


                                                       ***

Послушай песенку мою,
Мой маленький малыш.
Тебе ее я пропою,
А ты ее услышь!

Ты посмотри на эту ночь
Сквозь темное окно.
Ведь день прогонит ее прочь
Конечно, все равно.

Потом опять наступит свет
И ты поймешь, что спишь.
Так будет очень много лет,
Мой маленький малыш.

Промчится детство, словно час
И ты откроешь дверь.
И друга встретишь тот же час,
Но ты ему не верь.

В той жизни, взрослой, каждый друг,
Товарищ или брат,
Когда в твоем кармане вдруг
Монеты зазвенят.

Пусть сердце видит лучше глаз,
Ты сердце береги!
Пытаться будут каждый раз 
Достать его враги.

Тебе и мне - обоим нам
Намечен этот путь.
Нельзя всегда стремиться к снам
И думать, как уснуть.

Ну, а пока, вздремни чуток,
Еще не твой черед.
Не скоро просвистит свисток,
Сорвав тебя вперед.

Узнаешь мир, как он жесток
И сто костров спалишь.
Ну, а пока, поспи чуток,
Мой маленький малыш.

                                                     Снегопад

Весна. Тает снег и морозы на спад,
От спячки природа развязна.
Но тут вдруг внезапно пошел снегопад
На город усталый и грязный.

Никто и не ждал. Уж привыкли к теплу,
И с вьюгами вмиг распрощались.
А вечером тем, припадая к стеклу,
В растерянности удивлялись.

А как же ? Весна уже восемь недель,
И вот уж горсад расцветает,
А тут неожиданно снова метель
Растаявшее заметает.

Но я снегу рад , даже пусть невпопад,
Меня не поймут человеки.
Как снежный парад идет снегопад,
Мечтая растаять навеки.

Вот я у окна, провожаю его.
И снега на утро не будет.
Я дам ему каплю тепла своего,
Не жалко, с меня не убудет.

Ведь утром опять заструится капель
Слезами по мертвому снегу.
А там, на дворе, золотистый апрель
Даст жизнь молодому побегу.

                                                        Письмо

Привет, малыш! Пишу тебе с востока.
У нас тут снег и Тихий океан.
Зимой мороз и вьюга так жестока,
Как ни в одной, наверное, из стран.

Но как прекрасны местные рассветы!
И снежных сопок горные ключи.
Такого больше нет нигде на свете,
И не найдешь нигде, как не ищи.

А я живу размерно, понемногу.
Работа, дом, семья и лунный свет.
Моя мечта отправиться в дорогу
Теперь со временем уже сошла на нет.

Я здесь спокоен, жив - и то сгодиться.
Я нужен им, ведь ими я любим.
А что в душе, то в рифмы превратится
Когда в ночи останусь я один.

И грезы по тебе, моя родная,
Подушку колят, не дают уснуть.
Но что поделать, жизнь - она такая,
Нельзя года ушедшие вернуть.

А ты то как ? А то я все о личном,
Все о себе. Прости меня, прости.
Как жизнь в далеком  городе  столичном ?
И, если грустно, ты уж не грусти!

Не закрывай себя в четыре стены,
Как я когда то, много лет назад.
Минует боль и будут перемены,
И вновь цветами засияет сад.

Любовь моя, как хочется коснуться
Твоих ладоней грубою рукой.
Хотя б во сне, а после не проснуться
И уж вовек не нарушать покой.

Но, к сожаленью, не дано забыться.
Ну, да и ладно! Завтра не завод.
Пока, родная! Вынужден проститься,
Любви, добра и жизни без забот!

                                                            *** 

Прощай, мой друг, пришла пора прощаться...
Мой самолет взлетает ровно в пять.
Увидимся ль ? Не будем зарекаться,
Чтоб не прощаться вскорести опять.

Прощай, но знай : наступят времена,
И я вернусь, пусть даже из могилы!
Кто жизнь растит и сеет семена,
Тот не умрет и не лишится силы.