Чекалов Александр : другие произведения.

2015

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:

  * * *
  
  О, что за время! - чудо-время,
  когда влетаешь ты, с мороза
  ещё румяная, но всеми
  пушкАми (как у абрикоса)
  на теле вставшими навстречу
  моим движениям неловким
  уже сигналящая: речь о
  том пойдёт, что и без слов к им-
  перативу подтолкнёт нас:
  одежды сбросить торопливо
  и - к чёрту эту отстранённость! -
  у нас тут выбор: либо - либо.
  
  ...Уже размер твоих сосков и
  их форму я изведал - или...
  
  мы оба слишком бестолковы?
  как будто память удалили
  о тех минутах...
  тех секундах,
  открывших нам все наши грани?
  
  Нет-нет... Последний - отсекУ вдох.
  Замрём - как будто на экране:
  пусть будет чувство безупречно,
  как будто ветер бьёт в лицо вам!
  Как будто -
  штамп "до новых встреч" на
  мечте о счастье образцовом.
  
  ...Всё очень нежно, "без зубов", но...
  в постели, скомкавшейся тут же,
  давай-ка сразу - полюбовно -
  вновь распадёмся на две туши,
  на два усталых ламантина, -
  чтоб не было (прости поэта!)
  потом мучительно противно
  внезапно ВСЁ понять про "это".
  
  Пусть это время - грёз, каникул,
  тайм-аута! - пихнёт на лёд нас,
  и мы закружимся...
  
  Кивни-ка,
  лаская связи мимолётность
  невнятной, вроде пантомимы,
  предательской мечтой о встрече,
  что никогда не повторим мы
  (нет-нет, не может быть и речи!) -
  но ведь пока...
  пока - покаты,
  сугробы, плечи...
  На меня-то -
  взгляни хотя б и свысока ты...
  
  (А губы, губы - мёд и мята!
   А варежки, а шарф, а шапка...
  а взгляды! - будто снега комья.)
  
  Мне так безоблачно... и шатко...
  
  Но, честно, СЫТ твоим пушком я.
  
  01.01.15
  
  
  
  Позитивное
  
  Оттепель: всё те же грабли...
  Наступлю и я, смеясь:
  на воду спущу корабль, и -
  будто лещ, а может, язь,
  солнце сразу заиграет
  на зеркальной глубине, -
  пусть и дальше загорают
  эти дяди в кабинЕ...
  
  Впрочем, к чёрту кабинеты! -
  кровь играет, горяча;
  видишь клоуна во мне ты -
  что же, дам тебе леща,
  вмиг очнёшься.
  
  ...Трабл на трабле?
  Кризис? Яма на Пути?
  У меня такой кораблик -
  ты со мною не шути!
  
  Без рассудка все мы маги, -
  детства, главное, не сдать!
  
  ...Нос из мокнущей бумаги
  ледяную благодать
  сокрушает, колет, режет,
  словно супер-пупер-нож, -
  далеко несётся скрежет!
  
  ...Что посеешь, то пожнёшь.
  Как мороз ни поднимался
  на дыбы вокруг ручья -
  нынче плавится, как масло,
  ни моя, ни их, ничья
  целина...
  И слог-то выспрен,
  а идею всё ж ценю...
  
  Главное - поверить искрен-
  не во всю эту фигню.
  
  01.01.15
  
  
  
  Ёлка
  
  "Ты УГ!" - говорят про таких вот, как я.
  
  Сильно, ёмко, -
  не отмоешься. Но... посмотри-ка, пискля! -
  горит ёлка.
  
  Ярко-ярко!
  как будто дыханием gif
  анимирован!
  
  ...Управление сном: всё, как и у других
  (а не миром).
  
  
  Посмотрите, какая красавица, а! -
  сколько шариков разных...
  
  Сколько рухнуло вер - а мечта вот цела:
  хрупкий стражник,
  охраняющий дом мой от натиска дня
  и реальности шоу...
  
  Эта ёлочка - всё, что ещё у меня
  остаётся большого.
  
  А кругом - удручающий видеоряд:
  наш НЗ быстро тает.
  (Да, к тому же, и шариков, говорят,
  у меня не хватает.)
  
  Но пока на столе это чудо сверкая искрит
  (так что даже глазам чуть-чуть колко),
  что осталось - не важно
  (и кто говорит)
  
  ...и сколько.
  
  
  Говорят, будет муторным этот НГ, -
  может, даже последним,
  но -
  растёт это чудо в моём парнике,
  как под солнышком летним,
  и - плевать на угар.
  
  ...То Майн Рид, то Лу Рид...
  Я Мичурин!
  
  
  "Чуешь запах?.. Не чуешь?.. Гирлянда горит!"...
  
  ВСЕ не чуем.
  
  06.01.15
  
  
  
  В зеркале
  
  Помню, в юности, холки ещё не навьючив
  ношей прОжитого, упоённо орал,
  как и сверстники, - мол, nevermind и no future
  (вне себя оттого, что "мелеет Арал"),
  ну а будущего
  оказалось навалом,
  до сих пор оно есть...
  
  Был дурак - и мечты,
  чтобы угол и впредь на холме рисовал он,
  а теперь... ты есть ты.
  
  (И потом - тоже ты.)
  
  Всё, что было, - мозаика, сумма фрагментов,
  из феноменов выстроенное панно,
  плеск и блеск по отдельности малозаметных
  элементов...
  
  Нет будущего? Да полнО! -
  ещё даже сейчас... но, конечно, не столько,
  сколько в прошлом.
  
  ...И раньше плод не был большим,
  а когда на зубах предпоследняя долька,
  вдруг оказывается,
   что мы... не спешим.
  
  Пусть ещё повыпендривается немножко
  эта жалкая,
  жала -
   лишившаясЯ
  человеческая... не душа-хромоножка,
  но мечта о душе - что почти уже вся
  испарилась,
   истаяла...
   остановилась...
  
  Будто в зеркале - некий чудила с бинтом
  на кровавой руке
  и с гитарой на вырост,
  
  не желающий знать никакого "потом".
  
  15.01.15
  
  
  
  Волшебные голуби
  
  Опять, будто роза в проруби,
  шурша расцветает ночь -
  и маниакальные голуби
  приходят тебе помочь...
  Гляди, как месят грязь они,
  все лапки истерзав!
  
  Поскольку крылья связаны -
  и пёрышки в слезах.
  
  Но есть у них цель высокая:
  заботиться о своём
  сухом и холодном соколе.
  
  ...Ты смилостивился: "Споём!" -
  и хором вы курлыкаете,
  и счастливы они:
  смешны, глаза навыкате...
  Любви - хоть часть им выплати!
  Хоть руку протяни...
  
  Но нет, ты ведь выше этого:
  заоблачен твой полёт,
  и - правда же? - фиолетово,
  кто первой из них умрёт,
  из этих птичек тупеньких...
  У них и слуха нет!
  А на дешёвых туфельках -
  лишь реагента след.
  
  Тебе не нужна их проповедь
  и - нечего делать тут:
  от ангелов мало проку ведь...
  
  Что ж, утром они уйдут,
  мечтою одержимые
  на скорбном их пути
  нарушить все режимы - и...
  однажды тебя спасти.
  
  18.01.15
  
  
  
  в ожидании толстой тёти
  
  (вспоминая "Зуи" Сэлинджера)
  
  
  ты лежишь и не встаёшь -
  лишь одну избрав из книг...
  
  лучше б бился -
   мол, даёшь
  правду, "чтобы каждый вник!
  чтоб хотя бы большинство
  ощутило вдруг одно
  на всех олухов родство -
  как раскрытое окно"...
  
  что ж нам делать-то с тобой,
  переваренный пельмень?
  
  ...большинство -
  от слова "боль";
  меньшинство... от слова "Мень"?
  
  но в углу, где ты лежишь,
  нужно красить потолок...
  
  всё равно получишь шиш,
  сколько б воду ни толок.
  
  ...влево шаг и вправо шаг,
  всё считается - побег...
  обживаешь ты лежак,
  новый год и новый век.
  
  мама гонит маляров,
  отговаривает брат...
  ты - предчувствию Даров
  рад
  
  
  и квадрата потолка,
  и обоев, и секунд
  будто нет! а есть - Река...
  
  и никак не просекут
  представители "шинства"
  (может, Мень-, а может, Боль-),
  что Сверчок вокруг Шеста,
  Мариотт, а также Бойль,
  мир, законы, вещества,
  все чужие, все свои -
  это всё одни слова...
  
  
  "И?"
  
  18.01.15
  
  
  
  * * *
  
  Пьяная женщина... хуже она ребёнка.
  
  Кто-то осклабится, гад: "Ничего бабёнка",
  ты же - совсем не такая...
  Так что решишь-то?
  А?.. За компанию - надо!
  
  ...Бела, пушиста,
  ты ведь котёнок...
  который - лишь потерялся,
  сразу забыл, как, зубасто застыв в дверях, всё
  хохотом провожало, пинком несмелым...
  
  Кто бы на твоём месте сказать сумел им,
  что ты устала, что зябко, - мол, молочка бы...
  
  Из чувства долга - в общении их ухабы
  сглаживала... даже сравнивала... и довольно!
  
  Где же хороший хозяин?
  Пора домой, но...
  ты напилась и поэтому - даже рада,
  что всё случилось, а значит, и нет возврата:
  здесь тебе самое место... пин-код под зад, и...
  мазы не стало.
  (Не нужно бы и досады.)
  
  
  ...Пьяная женщина спит, потому что спится.
  Ходит вокруг одинокий кобель-тупица,
  всё-то примеривается да ждёт чего-то,
  а если что и обломится - только рвота.
  Только ночная морока, - мол, вот же тазик...
  Только почти уж забытого метастазик
  острого чувства... коктейль микрофлор и смазок...
  ну а наутро
  вновь жизнь и примерка масок.
  
  ...Пьяные женщины... Смеет ли укорить их
  самый безжалостный и беспристрастный критик! -
  так ведь несчастны...
  
  И ты вот не удержалась.
  
  
  ...Это неправда: не унижает жалость!
  
  
  А консервирует в чувстве, что ты зверёныш
  и всё восстанет, как надо, чуть только тронешь,
  ибо - не круто всё это?
  
  ...Ступени мшисты,
  все однокашники в гору пошли... "Спешишь ты?"...
  
  Омута муть...
  только выдохну и со дна я:
  
  "Ты ничего никому не должна, родная".
  
  21.01.15
  
  
  
  * * *
  
  Приснилось - вот последний раз мой:
  
  чуть поюлив ужом средь пар,
  кленовый лист, ещё не красный,
  на сено свежее упал.
  
  ...Вот люди! -
  кружатся друг с дружкой,
  попутно тешатся виной,
  а вера - тикает игрушкой, -
  нездешне умной, заводной.
  
  
  Ах, этот вальс...
  Повыл - и аллес.
  ...Ещё предание свежо,
  как вы на пары разбивались...
  Ничё-оо, расцепитесь ужо:
  борьба полов и это спишет...
  
  А сено... "Для ноздрей и глаз
  ведь это лучшее из пиршеств,
  оставшихся?.."
  
   Не в этот раз.
  
  
   ...Цветы, трава... и семена вот...
  И смерть - и праздничная снедь.
  Всего в достатке, хватит на год!
  
  ...но вот листу - не покраснеть.
  
  
  "Ну, вы! Устали, так лежите", -
  льном косм умножив космос трав...
  бездумно веря: вседержитель
  какой-то есть - и мудр, и прав.
  
  ...Ещё я здесь: и с ним, и с нею, -
  с двумя усталыми зверьми.
  И жил не рву, и не краснею...
  
  И не старею, чёрт возьми.
  
  
  ..."Увы! Что правда, что враньё вам -
  один, как говорится, стон, -
  будь хоть училка с комбайнёром,
  хоть оба - офисный планктон"...
  
  Не важно праведной надежде,
  чьего ума родиться средь,
  чтоб лишь шепнуть:
  "Себя не тешьте" -
  и,
  как игрушка, замереть.
  
  27.01.15
  
  
  
  Красивая девочка
  
  В небыли дощатых тротуаров,
  некогда раскидистых садов
  и китайских розовых товаров
  как вершины праведных трудов,
  
  начитавшись в отрочестве Грина,
  выросла с надеждою... и вот -
  девочка, домашня и старинна,
  в безымянном городе живёт.
  
  Всё так тонко... как же не порваться! -
  дымке, флёру, разовым мечтам...
  Кажется, вот-вот начнёт сбываться?
  Снится, что чуть-чуть ещё - и там?
  
  Лучший путь застрять в упёрто прошлом,
  глупенькой мишенью стай и стад.
  
  Ибо - что ж... и рай навеки прожран,
  и для пекла духу не хватат.
  
  28.01.15
  
  
  
  Видится!
  
  ...Да, несомненно: кажется, уже
  совсем, как говорится... И, конечно,
  скребут порою кошки на душе,
  но -
  в общем-то, по большей части, нежно.
  
  Да, тонус рад любому костылю:
  пейзажи, встречи...
   пусть оно и пресно...
   А кошкам я соломки подстелю, -
  вот самое проверенное средство.
  
  А вы (и вы) - за эту болтовню -
  ну, в самом деле, что, не извините?
  
  Льщу вновь себя надеждой...
  не виню
  за то, что лишь кошачий наполнитель
  по всем углам валяется в мешках
   и снег не свеж
   и лёд какой-то ломкий
  
  и лишь одна соломинка в руках...
  И -
  как тут подстелить себе соломки?!
  
  
  ...КамАЗ -
  не больше крупного жука...
  Картинно мимо горнего балкона
  плывут над миром ломтики бекона
  в оливковом сиянии желтка.
  
  ...Казалось бы, от Музыки ушёл и -
  взамен нашёл, как говорится, стих...
  
  Но вот - на расстоянии -
   большое,
   огромное!
  
   и голод... вдруг утих.
  
  31.01.15
  
  
  Уф...
  Давным-давно прочитал (и оценил!) великолепную поэму Андрея Широглазова "Антипушкин" - да всё никак решиться не мог... но вот наконец-то решился: отныне - всё, перестаю-таки 'ставить на черновиках время их написания'!
  А заодно и на чистовиках тоже. 8-)
  Итак, поехали дальше:
  
  
  Меннерс-младший
  
  Золотой пейзаж побережий:
  остро чуешь песок, босой...
  и всё реже, увы, всё реже
  вспоминается та Ассоль.
  
  Облака громоздятся в небе,
  расстилается мир у ног,
  нету сил помышлять о гневе:
  "Наслаждайся мечтой, сынок".
  
  Одинокий алеет парус,
  тронут кистью сырой зари...
  Просыпаюсь ли? Просыпаюсь...
  но - пускаю вновь пузыри
  нежно радужные -
  на ветер!
  
  В горле ком, хорошо знаком:
  ветер умер - но не ответил,
  лишь бессильно обдал песком.
  
  Папа-папа... ПарАм-парАра...
  Перековываем мечты
  на бессмысленные орала
  у неровной морской черты.
  
  И ложится прибой под ноги,
  квинтэссенция! самый сок! -
  и в безвременье, одиноки,
  просыпаемся...
   как песок.
  
  
  
  Вечер вторника
  
  К чЁрту рай: мне на планете люлей милей.
  ...Ради воскресного отдыха и посты не
  выставлены у источающего елей
  центра вселенной - воронки среди пустыни...
  
  Весь понедельник истрачен на миражи,
  на подготовку к тому, чему нет названий...
  Впрочем, опять - ворожи тут, не ворожи,
  кончится резким: "Не надо сюда названи..." -
  
  и неизбежным отбоем, отсёкшим "-вать"...
  И - предсказуемым утром: не белым-белым,
  но перламутровым... Надо бы с чем-то рвать
  людям -
  да ведь и без этого хватит дел им,
  раз уж идеи, одна за другой, в тираж
  выйти должны... Словно синяя голубица,
  тает над маревом очередной мираж.
  
  "Может, обсудим?" - "Команда была отбиться!"
  
  Спи. То, что выглядит, как основная злость
  как бы охранников мира сего - всего лишь
  ужас неясности: точно ли обошлось?
  Разум кипит - если долго его неволишь.
  
  Трубка гудит монотонно... Пора понять,
  сколько бы зря ни марали листы/холсты мы,
  главное правило жизни - не нам менять.
  Святы места? Оставаться должны пустыми.
  
  Всё. На вопросы - ответит любой амбал
  (мол, паруса наши алы - и "все там будем")...
  Тонет корабль... и с него - не сбежать на бал
  маленьким
  (как и надежды их),
  типа, людям.
  
  
  
  Акромегал
  
  Какой-то идеал расхристанный лежит в растерзанной постели,
  а вот - экскурсовод с туристами... А вот - смываются недели
  метелями... Не гений - гениев суммированный некий образ:
  на всех один (ведь рядом тени их, и каждый - в общее родство врос).
  
  
  "Любуюсь отражённым ликом у чужого зеркала... Не звал нас,
  и всё же - лишь ему, великому, за нашу интертекстуальность
  посмертное спасибо... Кости все уже изломаны под мясом, -
  и нет опоры в хищном космосе... и - всё же баснями кормя сам
  себя -
   себя же в каждом хаме я и в каждом школьнике прыщавом
  узнАю, затаив дыхание... Ну вот и камень, и праща вам, -
  мечите... обвиняйте в серости и в том, что форменный индюк, а...
  ведь я надеялся, как всЕ, расти! - но вышло... вот..."
  
  
  И век-жадюга
  не даст теперь и мига лишнего ("Что голод! - тьфу... Была мечта бы -
  и непременно утолишь его!"), чтоб оправдать твои масштабы.
  
  
  ...Пигмеи - трогают руками всё. Гид возмущён: "Ну сколько раз вам...", -
  а вы...
   "Мы даже не ругаемся в посмертии пустом и праздном,
  поскольку... Честно, много надо ли нам, голиафам, от давидов!
  а им... чего уж там, - от падали..."
   (Кто ценит предков родовитых!)
  
  ...Какой-то идиот в манжетиках, собой заполнив - в виде казни
  для честолюбцев ("Это ж этика!") - хрен знает сколько тех вакансий,
  что так желанны для взыскующих... э-э... толики посмертной славы! -
  способен укрепить тоску лишь их...
  
  А впрочем, ладно.
  Вирши слабы.
  
  Не ты, не он, не я - а кто-то там лежит, как камень на панели,
  и делится заёмным опытом ("Чтоб мы хоть децил поумнели!"):
  и нежизнеспособный (вследствие... э-э... не соображу чего-то...),
  и - столь великий, что,
   как лезвие,
   дрожит
   фальцет
   экскурсовода.
  
  
  
  * * *
  
  То платил настоящим тягло,
  то вдруг с будущим порывал...
  Только тянет любого дятла
  на свой собственный перевал,
  
  где бараки... и столь наивно
  незабудкой заложен Фет...
  и - пустая сто лет стоит на
  полке тара из-под конфет.
  
  ...Потому голубям и крошим
  свежей булки почти что треть
  и, заискивая пред прошлым,
  не даём ему прогореть,
  
  что не знаем иного счастья,
  кроме шёпота тет-а-тет,
  а в подкорке зудит (мол, щас я)
  олимпийских колец кастет.
  
  
  
  Печенье
  
  Дурацкого печенья пару штук
  доесть, а после - прыгнуть с парашютом! -
  чтоб сердце, будто лопасти, тук-тук...
  
  "Спуститься бы на землю, парашют, -
  и больше у тебя не попрошу там
  ни лёгкости, ни новой ноши... Ой!"
  
  ...Всё стихло.
   Будто утро...
   снег, сочельник...
  
  "Земля! Земля!.. Ты что, как неживой?" -
  трепещет шёлк улыбкой ножевой,
  но всё...
  
  И застит небо вкус печенек.
  
  
  
  Чужие
  
  Что нам делать, когда доделала,
  всё что нужно сама земля
  и от дерева, глянь, до дерева
  зеленея, плодится тля?
  
  Нет больших дел - займёмся малыми,
  несводимые полюса:
  на рассвете - любые алыми
  людям кажутся паруса.
  
  Да, но мы-то - на лёгком катере -
  прямо к рифме... ах, нет же, стоп!
  ...На рассвете ли, на закате ли...
  В небо пальцем, а новость - в топ.
  
  ...Хором ахнет и встанет Община...
  и - все выплачет очи мать...
  
  Что нам делать, когда всё кончено?!
  ..................................
  
  Начинать.
  
  
  
  * * *
  
  В круговороте тёрок о сантехнике
  и планов посетить ЕИРЦ
  пытаются укрыться неврастеники
  от ясности... которая в ларце
  коробки черепной, яйцеобразная,
  ждёт шанса подменить мою судьбу!
  
  И - знаю же, что дёргаюсь напрасно я,
  но "это жизнь". И счастье ещё бу|
  ...
  
  
  
  * * *
  
  Полработы не стоит показывать никому:
  ни канву, ни наброски... ни главное, ни кайму...
  Всё равно, в безразличии к внешнему лоску, ты
  всё на тряпки порвёшь - и нарежешься в лоскуты -
  
  или нет, будешь трезвым сидеть и ломать в руках
  корешок фолианта... себя выражать в рывках, -
  расточать потихоньку... по слову, по букве, по
   чайной ложке - как нам завещал ещё Эдгар По
  (помнишь это: колодец и маятник? жук - и клад?)
  
  Мир - оклад, а икона - лишь ты: неумыт, патлат.
  
  ...Говоришь, настоящий индеец? Даёшь потлач!
  
  Вопрошаешь, куда же всё делось?
   Ну что ж, поплачь...
  
  Но сквозь слёзы, сквозь годы - пожалуйста, впереди,
  не одни только ножницы с ветошью разгляди,
  а - конечную стадию (шаг и - мгновенье, стой!)...
  
  Ибо что этот мир - без заветной работы той.
  
  
  
  * * *
  
  Тебе кажется, время то ставит препоны, то
  вдруг подастся - и рушишься в бездну, не зная броду?
  Так и есть... Проникая всё дальше в неясно что -
  то одну, то другую проходим насквозь породу.
  То базальт, то песчаник... то туф, то опять базальт...
  То вдруг холод пещер, то от мантии - волны жара...
  
  Нам обнять бы друг дружку скорее (к чему базлать!) -
  но ведь будто на разных концах мы земного шара.
  
  Всё копаемся, будто в песочницах: ты в своей,
  я - в своей... Воля-волюшка! Наглая, как синица,
  прямо в руки ты просишься: "Вот я! Хватай скорей!"...
  А покой - он журавль... Он действительно только снится.
  
  Терриконы всё выше, а шахты всё глубже, но -
   ближе стать не дано...
   И попробуй тут разберись-ка...
  
   А безвременье - тоже отдушиной снабжено:
  чтоб любой беспородный пернатый дышал без риска.
  
  
  
  * * *
  
  Не шелохнётся лист газетный на кровати,
  когда на нём я вновь накрою свой обед:
  пяток идей - и чай, добытый в автомате...
  "But is it quite enough for Genius?" -
  "You bet."
  
  ...Ночь, улица, - стучу по клавишам, - аптека...
  Фонарь вот упустил - но вставлю, не беда.
  А Джиниус-то всё ж удобней Лоджитека, -
  и скроллинг так хорош, что можно без вреда
  для чувства и ума всё промотать за вечер:
  старушку в шушуне и облако в штанах,
  космическую тьму и холод человечий, -
  охота бы нашлась! - а я... аскет? монах?
  
  О нет, поэт и всё. Не думаю о прозе.
  Мой холодильник пуст, а вечер тих и мглист.
  И бьётся мысль о лёд, как рыбка на морозе,
  но больше нет идей! -
   и лишь газетный лист...
  
  
  
  * * *
  
  А вот и бабье лето:
  не солнце-в-вышине ль
  подобием омлета
  пятнает туч шинель?!
  
  Не майские ли грозы -
  по-тютчевски, как встарь, -
  все разогнав морозы,
  вернули нам сентябрь?!
  
  Ах, нет. Волнуя люто
  (хотя чудес не жди),
  то с грохотом салюта
  мешаются дожди:
  
  День города... и вечер,
  избыт опять, изжит...
  
  И пёс по-человечьи
  от ужаса дрожит.
  
  
  
  * * *
  
  Сейчас 12:28.
  
  (Побрился. Гладок, чист и свеж.
  Снаружи в окна смотрит осень, -
   о нет, она не из невеж, -
  украдкой, лишь бы не тревожить:
  а вдруг тут жизнь опять бурлит...
  Откуда знать ей, каковО жить,
   когда вокруг палеолит
   и рыщут полчища чудовищ!
  
   Она такой - была всегда:
  следила, что ты там готовишь,
   дышала на стекло, седа, -
  и, пробовавшему рассесться,
  тебе вдруг делались слышны
   набатные удары сердца,
   зовущие из-за стены
  туда, где свежесть с чистотою...
   чтоб пасть на землю перед ней
   и клясться: "Я тебя не стою!" -
   на вечно юном склоне дней.
  
  ...Ну-ну, не надо... Важно то лишь,
   что сохраняет, не следя,
   и не твердит: "Конечно, стоишь!" -
  но укрывает от дождя.
  
  Мой милый дом... В любой игрЕ пасть
   мы можем низко... но внизу -
   земля. И я в родную крепость
   всегда на пузе приползу, -
  ну что поделаешь, раз выпал
   такой же жребий, как и всем...
   хотя -
   не мой ведь это выбор!)
  
  ...А, нет, 12:27.
  
  
  
  Снежная Галатея
  
  Чего-то белого под вечер,
  гляди, нападало с небес! -
  давай же, вновь попутай, бес:
  проси, чтоб я очеловечил
  какой-то образ неземной,
  слепивши что-то вроде феи,
  и - приумножь мои трофеи...
  вновь посмеявшись надо мной.
  
  Тебе и гадить-то не надо:
  дождись, когда придёт тепло,
  потом капели канонада...
  Глядишь, оно и потекло, -
  всё, что, стараясь и потея,
  слепил, дурак, ещё вчера
  (на то они и вечера)...
  
  Прощай, родная Галатея.
  
  Я знаю цену красоте.
  ...Бывает, вываяешь что-то,
  а после взглянешь, и - зевота...
  
  Я - ЗНАЮ цену красоте.
  
  Она... в победе над соблазном
   уютно жить вчерашним днём!
  
  ...Шедевр исчез?
   И что!
   Начнём
   опять корпеть над безобразным.
  Потом, возможно, подбирать
   к нему доступный массам бисер...
  глядишь, и выйдет зашибись, и,
   реально, вечно повторять
   не так уж и зазорно! -
   ибо
   иные муки слаще нег
   и - либо сам растаешь, либо...
  
  всё вновь отдашь за этот снег.
  
  
  
  * * *
  
  Приди, в гостях побудь немного.
  
  Метнись этюдом Дебюсси,
  как балерина, одноного
  и - мандаринов принеси! -
  побольше, будто символ жатвы
   и новогоднего тепла
  (когда зайчат и медвежат мы
   в мечтах лелеем у стола)...
  
  Войди лучом зари бездомной
  и - будь как дома... до тех пор,
   пока закат не вспыхнет домной,
   затмившей лунный семафор.
  Откуда-нибудь, если можно,
   конфет каких-нибудь кило
   достань, пожалуйста:
   всё сложно,
   а кушать хочется зело!
  
  Будь - как во сне...
   то почве дочкой,
   то камню ящеркой... пока
   пускается бездонной бочкой
   всё наше время с молотка
   на ветра хладные полОтна,
   (не на фабричные! хэнд-мэйд!)
   ...
  Земля - "возможностей" оплот, но...
   увы, никто не Архимед...
   а ты - будь ИМ!
   и Леонардо!
   Мари Кюри! и Жоржем Санд!
   Четыре года (если надо) -
   и расцветёт вишнёвый сад,
  будь умницей...
   и - Нэнси Спанджен!
   И кем-нибудь ещё, окей?
  
  А нет, так притащи мне спаржи
   незнамо сколько и откель.
  
  (Изменятся черты мечты, и -
  чижёлых, как ни посмотри,
  мелькнут ежа сорок четыре,
  чесночных зуба тридцать три,
  все двадцать два несчастья сразу -
  и все одиннадцать друзей...
  и, не окончив эту фразу,
  я затащу тебя в музей
  всего! - и времени, и места...)
  
  Особо много сил не трать, -
   купи, что будет там иметься...
  
   хотя б ЧЕГО-НИБУДЬ пожрать!
  
  Капусты, может быть, брюссельской...
  
   и всё,
   спадёт печали гнёт!
  
   И в тишине, почти что сельской,
   покой на сердце прикорнёт.
  
  
  
  * * *
  
  Ненастье, ненастье... Тоскливый лай
  ничейных собак, что, себе не веря,
  предчувствуют МАЗУ... Пандорин ларь -
  и рвущегося вон оттуда Зверя.
  
  Жестокая скука... но и мороз,
  и вихрь -
  вылизывающий лица
  с такой беспощадностью, что до слёз
  желаешь ты в топке испепелиться.
  
  И - улицы, улицы всей страны,
  что в эту предпраздничную неделю
  вновь вынужденно столь людей полны,
  что, глядя на них, я глазам не верю:
  и общества каждого э... столпа,
  и самого нищего из бездомных -
  всех выковала на ходу толпа,
  вот эта, в невидимых миру домнах,
   и что!
   Шевели-ка (и будь прочней!)
   поршнями...
   ПокА рыбка думает, кОрм чей,
   ты время ничейное жри в корчме -
   упорно, как некий досужий кормчий:
  судьбу ведь, как сочного порося,
   ни с кем не разделишь... От жира светел,
   давись же, добавки себе прося:
   ты следующий. Ветер вытер вертел, -
   всё ждёт...
   Замусоленный, жжёт асфальт
   подушечки лап агрессивной солью,
   а граждане... просто хотят поспать -
   и дни, и недели жуя, как сою.
  
  Не впрок, бесполезно... Всё без следа
   минует: лишения, голод, волны...
   величие, бедность... руда, еда...
   Зверь сыт? Рыбы целы. И все... довольны.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"