Сначала шел дождь... и шел и шел и шел. Постепенно он дошел.. прямо до двери, за которой жил я. Мне понравилось - да еще к тому же где-то заплакал типограф. Не люблю типографов. Они мне кажутся подобием нелепости - НЕ лепости. Лепость вообще похожа на крепость - чем выше, тем сложнее выйти. О чем это я? Так вот: где-то заплакал типограф. Ему наступили на ногу в троллейбусе - и безусловно нормал не стал бы расстраиваться из-за такой малости - а вот типограф истерик настоящий. Людькам оччень не понравилось эта психованность - его начали бить. По серьезному, ногами, трубами - да кто чем и куда попало конечно. Я уже получал истинное удовольствие от мыслей об этомм-м-м-
Как вдруг...
Бамс!
Гром вступился за типографа... Эта штука посильнее всего будет. Бам! Бам! Бам! Голова начала раскалываться - пришлось прекратить экзекуцию. Бежать! - пришла в голову спасительная мыслишка - я отбросил ее как слишком коварную для меня и расползся по паркету. Хороший паркет, дубовый... в местах соединения палочек были щели - в них-то я и скрылся. Сижу теперь тихонечко... молчу. Плачу иногда. Никто тут не появляется - куда там! Слишком тяжело это все - и Москва, во всем своем загаженном местами и местечками величии тоже никак мне не поможет. Ждать...
Тягостно пролетают минуты (может, и секунды - давно забыл что значит что). Только вдалеке... дождь.
Всех переиграл.
Правильно - он ведь вечен, в отличие от типографа.