И снова пробираюсь к своей скамейке, к той самой, я уже писал о ней в "Кинологическая Новелла", она расположена в самом безлюдном и унылом углу этого заброшенного людьми и забытого временем парка. Печальные аллеи, песок, привозной конечно, которым отсыпаны пешеходные дорожки, их отсыпали уже очень когда-то, чтобы они не заросли окончательно, накапливая на своей поверхности, год от года, гумус из сгнившей листвы и хвои. Вечер. Осенний вечер. Осень в этом году просто божественная, конец Октября, а на дворе плюс двадцать и Солнце. Этот огненный шар, только поздней осенью бывает такой по-настоящему ласковый, как женщина бальзаковского возраста, возможно всю жизнь слывшая яростной стервой, теперь же, находясь в параметрах и обстоятельствах своей частно -индивидуальной бальзаковщины, поумерив на закате себя свою стервозность и ярость весны и лета, вступив в возраст своей осени, вдруг, нет, не вдруг, экзистенция это называется однако, решила стать нежной, ну чтобы не быть скучно-однообразной. Время, ближе к вечеру, но ещё не вечер. Опять не спал всю ночь, "Город" писал, да, не пишется мой "Город", или это я в него не вписываюсь по-настоящему, в смысле не вгрызаюсь, чтобы написать.
Бреду прихлёбывая жидкий мармелад, это я так стал называть различного вида фруктовые настойки, заботливо приготовленные для меня одним человеком, незаурядным мастером, на ниве производства элитных, водочных настоек. Вкусно!!! И полезно!!! В смысле для мозга полезно. Для печени нет, конечно, но сейчас важнее мозг. Подбираюсь ближе к этому своему Месту Силы, так стал его называть. Старый, заросший растениями и замшелый пруд, в котором когда-то ещё купались, скамья на берегу, грустный фонарь рядом, удивительно, но он работает по сей день. Представляю как ржут сейчас на до мною братья Толтеки, древние видящие. И те, что уже у себя в Нагвале, и те, что сумели уже объединить в себе Тональ и Нагваль, и те, что ещё только занимаются этим непростым делом. -"Ну ты и воин-сталкер", - слышу я их голос, - "Место Силы своё нашёл, а от водки отказаться не в состоянии." Все эти Матусы и Хенаросы, умеющие смеяться не зло над человеческой несостоятельностью себя. -"Без водки пока никак", - мысленно отвечаю им, - "Без неё ничего пока не будет, ни прозы, ни жизни вообще." Почему??? Так надо. Время такое. Личность ничто. Проза всё. Опять смеются, - "Самоиндульгируешь?" -"Прозаик?" -"Но то что Место Силы своё нашёл, это правильно, это необходимо, это неизбежно, пользуйся, мы, в свою очередь, отсюда, из Нагваля, проследим, чтобы подпитка не прерывалась." -"И вот ещё, хорошо, что ты уже понял это, что только вот такие "унылые", места, способствуют написанию прозы, а все прочие, ну места весёлые, сопутствуют только одному, - поиску счастья, вечному поиску своего счастья, которое в свою очередь не вечно." Опять ржут, они умеют ржать над глупостью. НО, они никогда не позволяют себе ржать над глупостью осознанной. Это так. Они много чего умеют правильно, в отличии от нас.
Вот тебе НА, вот и побухал, в смысле поработал в одиночестве. Дама, явно бальзаковского возраста, расселась на моей скамье Силы, как у себя дома. И что делать??? Сваливать??? Куда??? Никуда больше меня не тянет в этом городе, после бессонной ночи, в этот похмельный вечер. Нигде в этом городе, меня не может, и не будет, ждать продолжение моего "Города", только ЗДЕСЬ.
Подобных дам, я всегда называю; - Дамы в шляпках, они очень любят шляпки, даже если те, им не идут. Я наблюдаю их в огромном количестве, в мастерской своего брата, они приходят к нему за искусством, как тот всегда выражается. За искусством любви, добавляю я всегда, про себя. Но брат никогда не предаётся этому их искусству сразу. Он типа эстет, сначала он с ними беседует, о живописи, и вообще, но когда речь заходит о литературе, а она заходит всегда, зовут меня. Забавные они, нет, не глупые, некоторые даже совсем в тренде, как принято сейчас выражаться, поняли уже, ранее многих прочих, тех которые губы себе постоянно увеличивают, что интеллектуальность входит всё в большую моду. Вот и желают соответствовать. Я же говорю что не глупые. Я бы ушёл сейчас. Но ситуация глупая, правда. Здесь как бы тупик, здесь все потаённые дорожки этого сада, сходятся, я же объяснял; - Место Силы. Я уже вышел из-за деревьев, она меня видит, мне что, повернуть и свалить, как идиоту??? Нет, надо вести себя непринуждённо, и рука сама тянется за заветной фффляжжжкой из нержавейки, ровно двести тридцать грамм, я мерил, как хороший водитель, который всегда знает ёмкость бака для горючего, у своего автомобиля. Представляю навскидку свой внешний вид. Затёртые до белизны, когда-то синие, итальянские джинсы, застиранная футболка, чёрного цвета, с выцветшей надписью; - Металлика, небрит, хорошо хоть подстрижен, за этим слежу особо, не люблю зарастать, ну и перегар конечно точно. А вы, чего хотели??? Творческие муки называется, однако.
У неё в руках книга, читательница значит. Присаживаюсь с краю, на максимальном расстоянии от неё. Чтобы чего не подумала вдруг, перегар ведь. Чувствую на себе косой взгляд, изучающих глаз. Незаметно озирается. Понимаю, боится меня, вокруг никого. -"Я немного посижу." -"Посижу, помолчу, ну выпью чуть, и уйду", - поясняю я свой поступок. Молчит. -"Не бойтесь, я не агрессивен." - говорю, и замолкаю. Она читает. Достаю заветную фляжку, делаю глоток, мысли начинают течь в нужном русле. ТОЧНО МЕСТО СИЛЫ. Слышу слегка раздражённый голос. -"А без ЭТОГО никак нельзя?" -"От вас и так разит за версту." -"ЧЧЧёёёрт." - думаю я. -"Ведь старался не дышать в её сторону, всё равно учуяла, ну сейчас начнётся." -"Извините", - говорю, - "Мне надо сейчас." -"Понимаю", - зло оживляется она. -"Как же без этого." -"Дайте угадаю." -"Вы мученик ума, пишете прозу отягощённую материей, проза не пишется, потому водка." -"Для вдохновения???" -"Я права???" Вижу, что довольна своей брутальной шуткой. -"Что вы", - говорю, - "Я пролетарий, какая проза, о чём вы???" -"Понимаю, ждала возражений, защитной реакции, оправданий." -"Как ожидала не получилось." -"НО, сдаваться не собирается." -"Хотите???" - Протягиваю ей фляжку. -"Нет конечно", - рефлексирует дама. -"Да нет", - говорю, - "Вы не поняли, это правда вкусно, вряд ли вы такое пробовали, это эксклюзив." -"Ну если чуть-чуть", - сдаётся она. -"У меня стаканчик есть, плесните мне туда, только совсем немного", - настороженно просит она. -"Кто бы сомневался, что у тебя всё с собою", - улыбаюсь про себя, не подаю вида. Она, как бы небрежно, невзначай значит, кладёт свою книгу так, чтобы я мог название её без труда прочитать. Наливаю, предлагаю выпить за мировую литературу. Спрашивает, - "Иронизируете???" -"Нет, что вы", - говорю. -"Вот вы Ремарка читаете?" -"Есть мнение, что Ремарка любят читать одинокие люди, люди, раненные одиночеством, незаслуженно раненные." -"Почему???" - Нервно, рефлекторно, чуть не поперхнувшись напитком, резко спрашивает она. -"Да просто всё",- отвечаю. -"Ведь он про одиночество писал, про коварство и непредсказуемость судьбы, про изгнание, и про любовь конечно, но его любовь, про которую он писал, она экзистенциально сбалансирована, потому не пафосна." -"Я не одинока", - зло выкрикивает она, -"С чего вы взяли вдруг?" -"Что вы лезете, что вы можете понимать в этом?" Женщина нервным движением достаёт из пачки длинную, женскую сигарету, и изящно закуривает, правда её пальчики дрожат при этом, но держит фасад, сразу заметно, что к осаде привычна, и прямые, неуклюжие вопросы, отражать умеет.
-"Но ведь я не нападаю, просто я выпил, и незаметно для себя оказался в привычной для себя обстановке."-" Место Силы опять же." -"Но я не о вас вовсе", - оправдываюсь. -"Это эксперты от литературы так о нем горят, вернее о его творчестве." -"И что они ещё говорят о его творчестве?" - Продолжая ещё злится, и нервно куря, парирует незнакомка. -"Ну что ещё?" - Теряюсь. -"А, ну вот ещё; - Терапия ночных улиц." Она перестаёт курить, тушит сигарету, - "Плесните мне ещё своего шедевра", - просит, как бы уже сдаваясь. -"Как вы сказали?" - Выпив, уточняет собеседница. -"Терапия ночных улиц???" -"А кто это так о нём?" -"Я должна знать." -"Его имя вам ни о чём не скажет", - отмахиваюсь я. А сам "злорадно" думаю, -"Зацепило." Она успокоилась, достаёт из сумочки блокнот, открывает, - "Можно я запишу?" -"Да пожалуйста", - говорю, - "Я ещё себе придумаю." -"Что???" - Не понимает. -"Не обращайте внимания, это шутка такая", - спохватываюсь. -"А", - успокаивается. Записывает. -"Я видите ли стихи пишу", - чуть смутившись, объясняет, - "Вставлю где-нибудь." -"Это красиво, экзистенциально сбалансировано и потому красиво." Старательно пытаюсь скрыть удивление. -"А вы правда пролетарий?" - Взгляд уже не растерянный, изучающий, я бы сказал профессиональный. -"Хотите я вас с братом познакомлю?" - Предлагаю я. -"Зачем???" - Настораживается опять. -"Ну он там тоже что-то пишет, может будете полезны друг другу." -"Стихи?" - Уточняет женщина. -"Нет, он совершенно не лиричен, потому прозу, но поэтесс любит, ведь они такие трепетные всегда." -"Что???" - Возмущается поэтесса. -"Это не я, это брат." - быстро защищаюсь. -"Ерунда", - с еле заметной язвительной улыбкой отвечает мне она, хорошей, качественной прозы сейчас никто не пишет, разучились, все стали писателями, потому читать стало некого, чтобы стать писателем, для начала необходимо стать профессиональным читателем, и лишь затем.......", - она остановила свою речь, сняла очки, они у неё явно были только для чтения, по-настоящему, внимательно, в меня вгляделась. -"А как фамилия вашего брата?" -"Фамилия вам ничего не скажет." -"А", - опять успокоилась. -"И что думает о современной прозе ваш брат прозаик???" -"Что думает???" -"Ну вот хотя бы." -"Сегодня." -"Друг, я научу писать тебя качественную прозу." -"Возьми то что видишь, добавь то, что не видит никто, и пиши." -"И всё." -"Иди за своим Букером." -"Что???" - Не выдерживает дама. -"Вы врёте." -"Вы не пролетарий......."