Знаменская Юлия Игоревна : другие произведения.

Встреча

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Когда женщине плохо, она может поплакать. Мужик - напиться. Бывает и наоборот.
  
  А мне не просто плохо. Мне никак. Это еще хуже.
  
  Поплакав и напившись, сижу на облупленном подоконнике тухлого подъезда. В ожидании. Той самой пресловутой мысли. Да, да. О самоубийстве.
  
  За стеклом глухая стена осеннего дождя. Сигаретки стреляет мокрый бродяга. Я затягиваюсь ментоловым дымом, пускаю сизые кольца. Скучаю с наслаждением.
  
  Проблема - не могу мечтать. Совсем.
  
  За меня мечтают "предки". Раз уж самой не дано. В три года они мечтали мне купить велосипед, в десять - пианино, в двадцать два - диплом, в двадцать пять - квартиру. Все свои мечты они осуществили. Теперь я должна им зятя и внуков.
  
  В моем существовании смысла нет. Ни на грамм. Прекратить то, в чем нет смысла, вполне логично. Но самоубийство - это конкретная цель. О нем необходимо какое-то время помечтать. Полюбить идею. Для меня все это невозможно. Лень.
  
  На улице быстро темнеет. Многоглазое черное чудовище с тупой ухмылкой ждет зрелища. Да, да. Прыжка к нему в пасть. Все как обычно: декорация меняется, а тоскливая пустота остается.
  
  Вижу силуэт. В доме напротив. На подоконнике тоже кто-то тоскует. Женщина. Волосы длинные. Ой, она меня видит! Машет рукой.
  
  Отворачиваюсь. Закуриваю новую.
  
  - Надо здоровье беречь.
  
  Голос раздался неожиданно. Я вздрагиваю и поворачиваюсь к лестнице. Силуэт пришел! Девчонка какая-то. Еще несколько секунд соображаю. В ужасе начинаю медленно сползать с окна. Что-то знакомое в голосе. И фигуре. Это же Я! Голос мой. Волосы, голова, ноги. Все мое. Там стою Я! Но нет. Стоп. Я же тут.
  
  Инстинктивно хлопаю себя по джинсам, майке. Зачем-то щупаю лоб. Роняю на пол пачку с последними двумя сигаретами. Поднимаю. Снова роняю.
  
  - Да не дергайся так, - произносит силуэт.
  
  - Ты кто? - я слегка заикаюсь.
  
  - Ну, хватит в обморок падать. Все нормально. Я - это ты, - моя копия в плаще процокала каблуками по лестничной клетке и подняла пачку от сигарет, - только в будущем.
  
  - А я вообразила, что ты тайная сестра-близнец. Как в мыльных операх.
  
  - Ха-ха. Нет. Я - это ты. Только через три года. Понимаешь?
  
  - Не очень.
  
  Закуривает одну из двух последних. Я смотрю на ее отражение в темном стекле. И думаю, зря я так надралась кьянти, достаточно было поистерить немного и все. И с курением пора завязывать. Иначе мысль о самоубийстве потеряет смысл. Я просто сделаю это медленно через фильтр!
  
  Декорация снова меняется. Незаметно. Сама собой.
  
  Диван, журнальный стол и торшер в моей гостиной. Или в нашей? Нас двое. Не могу привыкнуть.
  
  Я мысленно так и называла ее - Силуэт. Силуээээт. А что, отличное женское имя. "Привет, Силуэтка!"
  
  - Давай по порядку. Я плохо соображаю. Напилась зачем-то, - бормотала я, стремительно трезвея, - Хотя ты же в курсе! Ты все про меня знаешь.
  
  - А ты про меня нет.
  
  - Расскажешь? - нервы предательски натягивались, обнажая отсутствие терпения.
  
  - Я здесь не для этого. Хочу попросить, - Силуэтка вытянула ноги, откинулась назад и расположилась как у себя дома, - не выпендривайся и сделай уже ЭТО.
  
  - Сделать ЧТО?!
  
  - Ну что ты тянешь резину? Трешься в подъезде, мысли перебираешь. Прыгай уже давай. Сделай это. Технично. Просто. Естественно.
  
  Как она хороша! Я на себя прямо не похожа. Что делают какие-то три года с человеком! Маникюр, каблучищи, цвет волос чуть глубже уходит в каштан. А как волосы лежат! Это на меня не похоже. Что же произошло за три года?!
  
  - Так. Слушай. Я чего-то не понимаю, сестренка, ты на что намекаешь? Удавить меня хочешь? Чтоб наследство хапнуть? - я несла бред в ответ на еще больший бред. Инстинктивная защитная реакция.
  
  - Ты знаешь. У меня мало времени, - она глянула на мои любимые старинные часы хозяйским скользящим движением глаз, - у меня всего-то осталось тридцать четыре минуты.
  
  - Окей. Говори быстрее тогда. Не стесняйся. Здесь все свои.
  
  - Если в двух словах, то нам с тобой обеим выгодно, чтобы ты прыгнула из окна как можно быстрее. Вот и все собственно.
  
  - Зачем? Тебе зачем? И мне? Ничего не поняла, - достав из закромов коробку конфет, я с яростью разорвала упаковку. Засунула в рот сразу две. - Кофе бушь?
  
  - Да ты не бойся. Я не желаю сама себе зла. Это нелогично! Ты не умрешь. Просто стукнешься головой, полежишь в коме полгодика и все. Дальше все сложится просто отлично! Да ты, дурочка, от своего счастья бегаешь. Там в больнице такого парня встретишь! Влюбишься, замуж выйдешь. И главное - у тебя появится мечта!
  
  - Свадьба коматозников. Оригинально! А тебе это зачем? Ты ж уже прыгнула? Полежала? Я причем?
  
  - Понимаешь, тут такое дело. Я хочу, чтобы это чуть пораньше у тебя произошло, чем у меня. Хотя бы на год. И ты не наделаешь за этот безумный год глупостей, которые наделала я.
  
  - А что ты за меня беспокоишься?
  
  - Я не могу рассказывать все. Иначе не получится. У тебя должен быть выбор в определенных рамках. Все поймешь, когда в моей шкуре окажешься через три года! Лучше сделай, что говорят. И все.
  
  Интересно, мысль задушить Силуэтку считается суицидной?! Мне хочется выбросить ее с балкона немедленно. Пусть еще в больнице мозги подлечит. От нервов меня трясет. Дрожащая рука каждые три минуты тянется то за конфетой, то за сигаретой. Чтобы хоть как-то отвлечься, иду варить кофе.
  
  Из дурацкого чувства противоречия дико захотелось еще пожить - посмотреть на этот балаган с комой и любовью в больнице. Ха-ха, ну и ерунда.
  
  Вернувшись в гостинную, обнаруживаю Силуэтку не сразу. Она теперь силуэтится за письменным столом. Чирикает что-то на открытке. Устало падаю в кресло, пью обжигающую кофейную лаву мелкими глотками.
  
  - Что пишешь?
  
  - Твою предсмертную записку.
  
  - Ха-ха. Почему на новогодней открытке?! Подумают, что я была "с приветом", - кофе распространяется по организму бодрящей радостью, - Ты знаешь, не смотря на абсурдность ситуации, у меня есть идея! Это твой шанс. Единственный.
  
  - Ну? - невозмутимо продолжает писать.
  
  - Можем поменяться.
  
  - Как это? - кривая улыбка ложится неудачным мазком на мой ходячий портрет.
  
  - Да элементарно! Ты остаешься здесь и делаешь что угодно. Хоть с балкона прыгай, хоть со шпиля кремля. А я - туда махну, к тебе, в будущее. На три годика вперед запрыгнуть - это ж спасение от тоски похлеще суицида. В миллион раз. Давай даже так - это будет сделка!
  
  Силуэтка задумалась. Уж что-что, но не дура она, это я точно знаю. Конечно. Три года прожить заново и совершить самоубийство, когда точно знаешь, что за этим последует, не слабое решение. Но прыгать сама ради смешных сказочек про будущее счастье, я тоже не собираюсь. Ну давай-давай, соображай! Боже, неужели я так буду краситься? Кошмар.
  
  - Я согласна, - Силуэтка привычным движением открывает дверь на лоджию, за несколько секунд снимает туфли и забирается на перила. Ветер с дождем безжалостно уничтожают стильную прическу. Глаза ее лихорадочно блестят. Может я просто с ума сошла через три года? Не хотелось бы.
  
  - А как я попаду? Туда?
  
  - Осень 2013-го. Его зовут Влад.
  
  Как только перила балкона опустели, я поняла, что теряю сознание.
  
  ***
  
  Открываю глаза. Незнакомая комната крутится против часовой стрелки с такой скоростью, что невозможно ни за что зацепиться взглядом. Закрываю глаза обратно. Мутит. Ой, и тошниииииит.
  
  Слышу у себя за головой голоса.
  
  - Несистемное головокружение. Вестибулярный пострадал после тех травм. Ерунда. И обмороки еще будут, не пугайтесь. Организм восстановится. Нужно время.
  
  - Хорошо, спасибо. А то мы уж перепугались, сам понимаешь, - извиняется мягкий баритон.
  
  - Окей. Вот рецептик. Если что, я на связи. Пока, Владик, - фальшиво сочувствует противный фальцет, - Береги жену.
  
  Голоса спешно перемещаются и удаляются. Хлопает дверь.
  
  Один возвращается.
  
  - Как же ты меня напугала, заяц ты мой, - большая горячая рука гладит меня по волосам, перемещается на лицо, мизинец нежно касается лба, скользит по переносице.
  
  - Да. Я и сама себя напугала, - голоса нет, приходится отвечать мысленно.
  
  Снова пытаюсь прозреть. Изображение перестало вращаться. В голове все дергается, как будто еду на поезде.
  
  Неизвестный по имени Влад берет мою руку и покрывает нежными поцелуями. Фокусируюсь на его затылке. Очень короткая стрижка, как у морпеха в новомодном фильме. Теперь, в две тысячи тринадцатом, наверное, безнадежно устаревшем. Мощный торс. Приятные черты.
  
  Наслаждаюсь догадкой, что это мой муж. Значит, все получилось! Я прыгнула на три года вперед. А Силуэтка валяется снова в коме. За меня. Укол совести окончательно включил меня в новую реальность.
  
  ***
  
  Прошло много дней теплого уютного благополучия. Влад оказался не просто любящим мужем, но и владельцем неплохого бизнеса в Швеции. Тихий город Мальмё стал родным с первой велосипедной поездки по окрестностям.
  
  Оставалась одна проблема. Вырезанные три года жизни сказывались самым подлым образом на душевном комфорте. Я украла чужого мужа и чужое счастье. Просто так. Из любопытства.
  
  Сегодня ровно год, как я нахожусь в пожизненной тюрьме не своей жизни. Сижу на полу в комнате. В ЕЕ комнате. Почему Силуэтке так необходим был сдвиг на год? Навязчивая идея понять доводила до исступления.
  
  Я знаю, есть дневник. Всю жизнь его веду. С двенадцати лет.
  
  Перетряхиваю фотографии, книги, вещи. В пыльной коробке, закинутой когда-то на антресоль, нахожу потертые тетрадки. Вот! Вот он! Наперстник заблудшей души! Привет, родной.
  
  Вчитываюсь в знакомый почерк. Судорожно листаю. Трясусь от нетерпения.
  
  Передо мной разворачиваются три года жизни. Моей неиспытанной судьбы. Сколько боли, сколько любви, и... мечта! У меня появились мечта. Точнее у нее. Она хотела родить ребенка!
  
  А вот еще кое-что.
  
  "11.06.2012. Не знаю, куда деть эту адскую боль безысходности. Не могу жить. Врач говорит, что все очень плохо. И я никогда не смогу родить. Милый, любимый мой Влад. Как мне сказать тебе это? Как я посмотрю тебе в глаза?"
  
  Картина проясняется. Она сделала два аборта. Как раз в тот злосчастный год, который ей так хотелось исключить из жизни. Трудный пазл поддался. Оставалась одна деталь - КАК? Как она попала в прошлое? Если это возможно, то...
  
  Додумать не успеваю. Из дневника выпадает открытка. Та самая, новогодняя. Разворот испещрен мелкими круглыми буквами:
  
  "Прости. За провокацию. За игру твоим обостренным чувством противоречия. Оно и мое тоже. С самого начала это была моя идея. Поменяться. Ты жаждешь знать, зачем?
  Я ухожу. Ради Него. И дарю Ему тебя, а значит и счастье быть отцом. Заклинаю тебя, прошу, будь с Ним! Ты полюбишь. Поверь. Даже если сегодня этого еще не случилось.
  Шанса выжить второй раз у меня не будет. Сознательно умолчу о перемещении во времени, чтобы ты не вздумала повторить этот смертельный кульбит. Думай только о настоящем!"
   Строчки поплыли. Я начинаю задыхаться. Захлебываюсь волной подкатившей истерики. Чувствую, что теряю сознание...
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"