Прости, отец,
Ты не вошел в лонглист
Имен, столь серых,
Но стоит ли страдать,
Что милый "Дельвиг"
Тебя не хочет знать?
Знать затерялись твои книги
В литературном хламе,
И нежная рука, опушенная ноготками,
Тебя возможно даже не открыла
И в урну, в путь, сопроводила.
Иль старый букинист
Тебя любя унес.
Ну что ж теперь у нас есть СИ
Прости, отец и не грусти
На... небесах обетованных.