За Россию мне до слез обидно.
(Про маргинальность своего я писал уже таланта.)
В видении связи общего и частного совершенно в ней  не видно
Уровня Шекспира достигающих или хотя бы Канта.
Неужели в мракобесие ее уже не остановишь бег?
Неужели уже никогда никто в ней не поймет, что есть, в общем, человек?