Зехель Хоупроуд. И все же, я бездарен

30/03/2011

Зарисовка, написанная во время лекций.

И все же, я бездарен.

Равнодушный экран мерцал, освещая своим светом небольшую темную комнату.

Плотные шторы были задвинуты, не пропуская в помещение ни единого лучика солнечного света.

Он скорчился на стуле от болезненного хриплого кашля, согнувшего его пополам. На писателя безучастно смотрел монитор, курсор которого мигал на недопечатанном слове. Зачем только этот жалкий человечишка начал писать этот рассказ?! Зачем, если он не понимает того, о чем пишет?! Молодой человек поднял полные от кашля слез глаза на мелкий текст "ворда". Взгляд впился в последнюю строку, беззвучно крича на себя: "Бездарь! Ничтожество! Ты не умеешь писать!"

На полу рядом лежали толстые стопки скрепленных распечаток, на столе были залежи тетрадей с, на удивление, каллиграфически написанными рукописями, где-то рядом с рабочим местом валялись скомканные вырванные листы. Этот небольшой уголок писателя напоминал поле боя, даже кровь имелось...на сложенном вчетверо кусочке ткани, лежащем на столе возле руки писателя.

"Ты бездарь и глупец!" - вопило расщепленное почти полностью сознание, предвещая приход той твари, того демона, что леденящим ужасом и стальной хваткой сжимал сердце отчаявшегося человека. Этот демон желал забрать его душу себе, поглотить его, а пока он насыщал себя его страданиями, отчаянием и страхами.

Глухо щелкнула входная дверь, оповещая о приходе второго жильца этой квартиры. Скрип старой двери разрушил звенящую тишину комнаты, а свет из коридора ворвался в эту тьму, разрезая ее пополам широкой полосой. Беззвучный и пронзительный в то же время визг твари впился в сознание сидящего за столом писателя, заставляя вздрогнуть. Тонкие пальцы легли на напряженные плечи молодого мужчины. Он молчал, прожигая взглядом монитор с издевающимся вальяжно развалившемся на строчках текстом.

- Тебе чаю принести? Или кофе? Ты, похоже, опять всю ночь и все утро сидел за компьютером... Хватит себя так мучить, издательство может подождать...

- Хватит!

Человек за спиной замолчал, вглядываясь в отражение парня в потухшем мониторе.

- Исчезни из моей головы, тебя здесь нет! Нет! Образ!

И наваждение пропало... Парень ударился головой о собственные ладони, вновь судорожно закашляв. Трель мобильника разрушила тишину, пустой взгляд скользнул по темной комнате в поисках телефона, натыкаясь на светящуюся старую раскладушку на полу. Мгновения позже...

...мужчина замер, услышав то, что ему говорили, медленно выпрямился на своем месте и захлопнул раскладушку.

...тихо засвистел старый чайник на плите, возле которой стоял юноша из наваждения писателя.

- Ты опять работал без сна, - заметил мягкий голос некогда жившего здесь человека.

- Да, но так ничего и не написал, я бездарен!

- И у тебя, такого бездарного, толпы восхищенных читателей, - приглушенно хмыкнул, отвечая, первый. "А главный твой читатель - это я и это я стараюсь написать в твоей проданной книгам душе любовь".

Сейчас я стою и смотрю на твой пустой кабинет. Компьютер выключен, фотографий нет,

все бумаги аккуратно сложены на столе. В этой квартире тебя больше нет.

Спустя три года, закончив уже институт, юноша пересилил себя и пришел в квартиру, которая уже как годы пуста.

Здесь жил человек, которого я боготворил, любил, считал идеалом, и которого больше нет...

Глухие шаги прошлись по полосе света, доводя человека до опустевшего мягкого кресла, тонкие пальцы скользнули по спинке, закрытой чехлом. Квартира писателя, прославившегося благодаря первой же своей книге, писателя, у которого были множества читателей, писателя, что ушел из жизни три года назад...

А тут так пусто без тебя. И в душе моей так холодно.

Господи, поверни эти три года вспять, нет, лучше четыре, чтобы ОН еще был жив и здоров...

Солнечный свет пробивался сквозь легкие тучи, освещая небольшое кладбище на окраине города. Юноша, закутанный в серое пальто, нес к дальней могиле букет цветов, закрыв часть лица шарфом, пряча его от холодного ветра, который будто не хотел пускать его выше на холм. Молодой человек остановился подле большой надгробной плиты с до боли в груди знакомым портретом. Здесь лежало много цветов, но все же пришедший нашел место, куда примостить большой красивый букет. Ветер снова сильным порывом попытался отогнать человека от заветного места, но потом стих, успокоившись. Фигура в сером пальто приспустила дрожащими пальцами шарф с губ и мягко улыбнулась, тихо прошептав:

- И вот я снова здесь, милый...

Комментарии: 1, последний от 24/08/2011. © Copyright Зехель Хоупроуд (z_hoperoad@ymail.com) Размещен: 05/08/2011, изменен: 05/08/2011. 5k. Статистика. Рассказ:		Ваша оценка:
Аннотация: Что творилось в моей голове во время написания этой зарисовки, я не знаю. В какой-то степени это и мои терзания, но что получилось, то получилось...

Зехель Хоупроуд : другие произведения.

И все же, я бездарен