Она хранила прядь твоих волос
В шкатулке с драгоценными дарами.
Что было там еще? Пустой вопрос.
Стеклянных бус чуть-чуть, колец разброс -
Она их надевала вечерами,

Так вспоминая век свой долгий, весь,
Что был как вехами, детьми отмечен.
Но бабушка твоя уже не здесь,
А у тебя еще обида есть,
И мертвой на нее ответить нечем.

А ты сама? Что скажешь? Боль прошла?
Чем вызвана была ее отрава?
Она тебя с собой не позвала,
А может быть шкатулку не дала?
...Но это все такая мелочь, право,

Обиды все ее не стоят слез,
Что о тебе она пролить успела.
Любовь не так легка, когда всерьез...
Но легче пуха прядь твоих волос,
Которая, как жизнь, не потускнела.
23.11.10