Город. Улица. Час пик. Люди спешат, каждый по своим делам. И никто, никто не замечает Храм Божий. Кроме...
На ступенях Храма сидит женщина. Женщина - брюнетка, вся в черном, в тонких пальцах длинная сигарета. И в очках, больших, в пол лица. Невозможно увидеть глаза этой женщины.
Глубокая затяжка, и струйка дыма устремляется куда-то далеко в небо и не долетает, рассеиваясь.
Скрип. На ступени Храма выходит священник.
- Зачем вы пришли сюда?
Женщина поднимает голову и, кажется, бесконечно долго смотрит на него.
- Почему ты спрашиваешь?
- Мой долг помочь каждому, кто приходит сюда.
- Мне не нужна помощь.
- Тогда зачем...
- Ступени.
- Что?
Затяжка. Молчание. И вот...
- А ты не видишь? В Храме всегда тихо, очень тихо, но стоит выйти, и хаос... везде: на улицах, в парках, в домах. А ступени - граница. Граница между Порядком и Хаосом.
Слышишь? Ангелы плачут. По нашим... нет... не по душам... по нашим жизням. Пустым. И счастлив тот, кто найдет хоть осколок ее смысла. Любой - любовь, призвание, дружбу, веру... Веру ищут в Храме. Сколько ног прошли по ним. Сколько людей проклинали их, потеряв этот осколок смысла. Сколько целовали, уверовав в Него. И забывали про них.
А они помнят. Все. Звуки города, храмовую тишину...
Граница.
Женщина поднялась. Затяжка. Дым. Быстро сбежала со ступеней Храма. И растворилась в людской массе, которая так и не заметила Храма.