В Городе появился шут... "Ну и шут с ним", - скажете вы. И крупно ошибетесь. С ним - шута нет. Без него - есть...
Шут носит, не снимая, глупый свой колпак, звенящий острыми бубенцами, и алебастровую маску. Маска Его Величества Шута... Она, скорее, грустна и печальна, но многие находили эту личину-личинку весьма забавной...
В свое время - каждый заглянет в лицо этой маски, и чей смех тогда взорвет мир вокруг?
Шут ходит - целый день, день, разбитый на мелкие осколки, день, искалеченный сиестой, день, провисающий под лучами знойного Солнца... Весь день он ходит по Городу, бродит, ищет... Сует свой нос - куда не следует, и - куда следует, но не совать, и -не только...
Шут ведет себя вызывающе... Он вызывает смех, исторгая его из луженых прокуренных глоток праздной матросни - и откуда здесь взялись матросы, разве Город уже имеет Порт? Впрочем, занесло, видать, непутевым ветром... - и вырывает хохот из алых, блестящих уст развратных девиц, выдавливает смешочки из горла мелкой уличной шпаны...
Шут - это Вызов. Вы и Зов. И мы - Зов. Только вот Зов у всех разный... И кому какой достанется - неизвестно. Шутовская Лотерея, безжалостная и беспощадная, аки колесница Джаггернаута, скрипящая сочленениями на поворотах Судьбы...
Смейся, Город! Смейся миллионами своих лиц, и ухмыляйся мириадами своих жадных уст!
Город, тебя берут... приступом. Приступом адски серьезного хохота, в котором слышатся истеричные нотки близкого Апокалипсиса, и прошедшего Армагеддона.