Я часто вижу сны. Разные сны. Сны с полётами, сны с падениями, сны с магией, сны с реальностью, всё смешано, как коктейль из мороженого и неизвестных фруктов. Бывают сны-пророчества, бывают сны-воспоминания. Сны о том, что было, что будет, что могло бы быть. Сны "если". Сны "когда". Сны "вдруг".
Вчера я тоже видела сон.

Снов можно бояться. Кто знает, откуда они приходят? Что таится за непроницаемым покрывалом, прячет лицо под чёрными тканями? Кто придумывает кошмары, кто заставляет вспоминать явь? Кто путает нас так, что просыпаясь мы не в состоянии порой сообразить, где граница? Сон толкает нас в спину, ведёт по извилистому пути, издевательски подталкивает на край пропасти. Открывает нам безумные лики чужих реальностей. Сон непонятен, непобедим, страшен. Снов можно бояться.
Можно пытаться делать самому свой сон: управлять миром, лететь по желанию. Менять погоду, наблюдать, как меркнут и вновь разгораются цвета неба. Встречаться с людьми из других миров. Приглашать их к себе. Находить любимые места, строить беседки, возводить башни, разбивать парки. Менять облик. Видеть будущее и прошлое одновременно, путаться в нескольких слоях изображения. Протягивать руку, желая сорвать яблоко - просто, без проблем. Управлять собой и миром вокруг себя.
Можно войти в чужой сон. Оказаться в неизвестном мире, где всё тебе чуждо: цвета, запахи, предметы, тени. Запоминать обрывки, выдёргивать из сна кусочки. Чувствовать себя птицей в клетке, обжигаться страхом остаться здесь навсегда и всё же быть отпущенным на волю. Ходить меж зачарованных деревьев, наблюдать близкую - рука об руку, ладонь об ладонь, - но совсем чужую жизнь. Изнутри. Очень легко - по приглашению. Очень сложно - силой.
Но возможно - и то и другое.
Можно не придавать снам значения. Закрывать вечером глаза, проваливаясь в густой мрак, открывать их, когда тело восполнит запасы энергии. Смеяться над снами. Верить в них, не веря всерьёз. Рассказывать друзьям, делиться историями. Жить просто, легко и свободно, не нуждаясь в иной реальности, реальности снов.
Много разных "можно".

Сон, который приснился мне, был отличен от всех других и именно этим с ними схож.
Это был простой и страшный сон.

Мне снилось небо. Небо было чёрным. Земля - серой. Остовы деревьев серебрились на чёрном небе. Песчаные вихри кружились в безмолвных белых плясках. Звуков не было, цветов не было тоже.
Был только чёрный - грязный чёрный, прекрасный чёрный, истинный чёрный, идеальное отсутствие и с ума сводящая красота.
Был только белый - твёрдая белизна, режущий свет, яркая призрачная боль наполнения, мука знания и несвободы.
Два существа, два понятия, две стороны и два пути.
Музыка воспевала оба пути, кружилась надо мной и над миром, била в уши, кричала о выборе и невозможности стоять на месте.
Для каждого пути была своя музыка.

Чёрный путь пел о жизни. Чёрный путь призывал смотреть на мир, не отворачиваясь, не пугаясь, рваными звуками, возгласами гитар, взвоями труб, голосом певца звал идти вперёд, только вперёд, пусть впереди и нет дороги. Пусть дорогу и придётся прорубать самому, не зная даже, последует ли кто за тобой.
Чёрный путь звенел болью, мукой, правдой, истинностью. Чёрный путь стонал и прогибался, был жесток и опасен, страшен и зол. Чёрный путь был до боли настоящим.
Много людей уже ушло по этому пути. Много людей последует за ними. Путь, где нет ни товарищей, ни врагов, никто не встретится на дороге, никто не нагонит и не предложит идти вместе. Путь, где ты один, сам по себе, только один и никогда - иначе.
Чёрный путь - изломанные прекрасные силуэты, тени на картинах, будоражащие воображение и пугающие незримым взглядом, зрачки, следящие за зрителем, клыки, готовые сожрать глупого, несведущего, заблудившегося и сошедшего со своей собственной тропы беднягу. Чужакам - не место на пути.
Жёсткая, выкручивающая локти и выламывающая руки реальность. Реальность - ударом под дых. Реальность - сжатым кулаком в лицо. Изо всех сил, из последних сил, из всего собственного "я" - вперёд.
По чёрному пути.

Белый путь был стерильно, идеально чист. Он звал женским голосом, ласковым, всезнающим. Белый путь был открыт для всех и всепрощающ. Милосерден. Добр. Нежен.
Белый путь требовал лишь одного - готовности любить.
В белом свете мир менялся, сам становясь прекрасным и добрым. В белом свете исчезали ложь, предательство, боль, отходили на задний план, и песни белого пути пели о своей правде. О том, как важно подняться, снова встать на дрожащие ноги, перевязать полученные раны, - повязки белые, повязки горного снега, пятна крови алые, горящие на белом, невиданные прежде драгоценности. Белый путь пел о готовности пожертвовать собой, о радости умереть, принося счастье.
Художники белого пути рисовали красоту. Улыбки мадонн. Тысячи цветов. Руки, сплетенные в последнем прикосновении, в попытке запомнить тепло и нежность навсегда, унести с собой. Глаза-отражения. Боль, мука, смерть - превосходящие всё и вся музы, ниспосланные свыше ангелы.
Умереть - просто.
На белом пути.

Мне приснился сон. Это был простой и страшный сон.

Две яркие, до невозможности яркие реальности. Две правды, две истины, стоящие спина к спине.
Люди, что были рядом со мной, делали каждый свой выбор, шагали вперёд, в молчании всходили на ту или иную дорогу.
Я оставалась в безмолвии. В бесцветье.
Из-за моей спины выходят люди, принимают решение. Люди, что мне почему-то, по каким-то неясным законам этого сна, до жути, до боли дороги. По чёрному пути пошёл один... пошёл второй...
Как сильно колотится сердце.
Другой вступил на белый. Тяну руку, хочу остановить, кричу, но звуков нет. За ним ещё одна...
Постойте же...
Как задыхаются легкие.
Подождите!
Я тоже иду.
И я делаю шаг.