|
|
||
Плохо обструганные доски перед самым носом. Напряженно пытаюсь понять - где это, черт подери, я? В гробу? Умер? Не похоже - слишком светло для могильного мрака. Наверное, сон. Пытаюсь повернуть голову, осмотреться и с ужасом понимаю, что тело, вообще-то, не мое. Не ощущаю и не способен управлять, а лишь странным образом присутствую. По соседству с моим сознанием маячат проблески чьих-то несложных мыслей, целиком поглощенных примитивными желаниями. Хозяин тела? Кто-то натужно кашляет рядом. Панорама перед глазами дергается и уплывает в сторону, уступая общему виду тюремной камеры. Деревянные нары вдоль стен, посреди небольшого помещения стол, за которым сидят четверо. Колоритные личности, но не хотелось бы с ними знакомиться ближе. Мысли "соседа по голове" лихорадочно скачут, видно, испытывает сложности с моей идентификацией. Легко сливаюсь с незамысловатым эго и узнаю всю подноготную этого щипача. - Чего буравишь? - Один из сидящих неотрывно смотрит на меня. Холодеем вместе с "соседом". Безуспешные попытки, согласно "этикета", отвести глаза, наводят на мысль, что каким-то образом мешаю "хозяину" совладать с телом. Если это сон, надо лишь себя ущипнуть и прекратить этот бред. Хотя... Судя по целенаправленному движению местного бугра, меня, точнее "соседа", сейчас "ущипнут", хе-хе-хе ... Удар! ... Голова словно взрывается ... Как же больно! Cледующие накрывают все траурным занавесом. Очередное прояснение сознания. Холод. Зима. Сижу на дне узкой траншеи. Пишу письмо. Судя по словам, выводимым худой рукой, новый "сосед" - немец. Небольшой экскурс в недавние воспоминания - 43, st. Stalingrad, die Zima, der Moroz. Охренеть - да это фашист! Черт. Что со мной происходит? Со слабой надеждой на кошмарный сон, помня умопомрачительную боль в прошлом теле, расстаюсь. Но более вариантов пока нет. - Aufstehen! Подняв глаза, вижу перед собой немецкого офицера, потерявшего обычный свой лоск - грязный, худой потомок древней аристократической семьи. Понимаю, что, вовремя не встав, грубо нарушаю субординацию. И разгневанный взгляд обещает куда более суровое наказание, чем отгрузил по моему адресу тюремный бугор. Страх легко заслоняет радость открытия, что хорошо понимаю речь, ни слова до этого не зная по-немецки, и, кажется, могу управлять чужим телом. Начинаю кашлять, сплевывая кровавые ошметки в снег. Странный звук заставляет побледнеть офицера и ввергает "соседа" в панику. Из хаоса мыслей вычленяю только - "сталинский орган" и "наступление". Близкие разрывы поднимают горы земли и обрушивают на нас. Последнее, что слышу - похоронный звон каски, отозвавшейся на удар огромного мерзлого куска земли. Где я? Небольшая комнатка. На первый взгляд пышно обставлена: и картины на стенах, и драпировка какой-то дорогой тканью, и мебель с гнутыми спинками и ножками. Но... Если приглядеться внимательно, всё какое-то нарочито-вычурное да притом ещё и изрядно потёртое. Словно старый театральный реквизит - без "тонкой" отделки и необходимого в таких случаях мастерства изготовителя. В общем, на это можно смотреть издалека, но соприкасаться вблизи неприятно, если не живёшь, конечно, в этом всю жизнь. А вот фортепиано посреди комнаты действительно качественное, хотя и выглядит престранно. Во всех деталях, внешне угловатых, чувствуется рука мастера. За этим инструментом и сидит мой "сосед". Худые, истощенные кисти, с длинными тонкими пальцами, что-то наигрывают весёлое, что, впрочем, никак не отражает мрачное настроение хозяина квартиры. Долги, болезнь жены, да в придачу незнакомец в сером, который представлялся, почему-то, вестником смерти. Открытая книга на крышке фортепиано позволяет лицезреть небольшие стихотворные строфы. "Lacrimosa dies illa...". Ну да, что же ещё можно читать с таким настроением - "Плачевен тот день...". Ого, оказывается, я и латынь знаю. Неожиданно пальцы от весёлой бессвязной мелодии уходят во что-то откровенно мрачное... Постой... Я с удивлением понимаю, что слышал что-то похожее. Только... Она звучала не так... Сами собой начинают всплывать в памяти отрывки, слышанные мною бог весть когда... Не хватает только хора и Лондонского симфонического оркестра. Вот черт! Ветхие музыкальные фрагменты, поднятые из давно забытых склепов воспоминаний, сами собою начинают рассыпаться на отдельные несвязанные звуки и ноты, и уже готовы окончательно сгинуть, как неожиданно их подхватывает неведомая сила, словно утлое тонущее суденышко гигантская волна, наполняет силой и глубиной, наделяет плотью музыкальных форм, она несет меня и моего "соседа" все выше и выше, мимо звёзд... О боже! Мы замираем на мгновение в каком-то трансе и уже вот-вот готовы получить... Резкий кашель обрывает божественное видение бесконечного мира и сводит всё в два красных алых бесформенных пятна на белом кружевном платочке в дрожащей руке. В глазах всё чернеет, и "сосед" медленно начинает сползать с мягкого кресла на пол... Так из тела в тело, из эпохи в эпоху. Ощущаю себя очередной жертвой таинственной паутины, связующей через века образы различных людей. Чуждая воля неуловимого нечто несет меня по временной линии, прочерченной сквозь человеческие сознания. Что со мной? Кто дал возможность перемещаться, перепрыгивая из одной личности в другую, задерживаясь только чтобы впитать информацию о новом "соседе"? Получу ли когда-нибудь ответ? Ничего не понимаю и мчусь дальше. Куда? Зачем? ... Огромное дерево раскинуло мощные ветви над головой. Я окружен ... Обезьянами? Никаких проблесков разума у нового "соседа". Кажется, допутешествовался. Неожиданно встречаюсь взглядом с огромным самцом. Черт! Цепь прошлых, (хотя нет - будущих!), обладателей злобного прищура маячат за примитивной обезьяной и буравят меня. Грозный рык, заставляет моего безмозглого примата в ужасе трепетать, совсем как давешних "соседей". Ну, уж нет - и я, перехватив управление телом, грожу кулаком ... Удар! Отлетаю на добрых пару метров и с трудом удерживаюсь на ветвях, избежав падения с изрядной высоты. Но местный обладатель власти снова кидается на меня. С трудом изворачиваюсь, понимая, что действую на территории соперника. Чтоб уровнять шансы спускаюсь на землю. Вожак стаи кидается вслед. Хватаю огромный дрын и со всей дури бью паршивца по тупой башке. Конечно, результат не столь эффектен, как было под Сталинградом, но не ожидавший такого нападения самец в панике ретируется. Стая с почтением спускается на землю, подчиняясь воле нового вожака, некоторые с интересом берут в руки палки, пытаются ковырять землю. Что ж с ними теперь делать? Кашель связывает меня в узел ... Открываю глаза. Белые стены, молодая девушка в белом халате. Увидев, что открыл глаза, кидается в коридор, через пару минут заходит, как я понимаю, врач. С интересом смотрит на меня. - Доктор, что со мной? - хриплю пересохшим ртом. Врач пожимает плечами: - Да ничего страшного, обыкновенный туберкулез - болезнь, на протяжении веков сопутствующая человеку. Mycobacterium tuberculosis - возбудитель. У вас, правда, не совсем обычная реакция. Но ничего страшного, бывает. Латынь воспринимается родным языком. Удовлетворенно ухаю, чешу правой рукой под мышкой. Кто-то настоятельно копошится в моей голове.
- Комментарии: 19, последний от 17/12/2013.
- © Copyright Вознин Андрей Андреевич (wzz67@mail.ru)
- Размещен: 30/10/2013, изменен: 19/04/2016. 8k. Статистика.
- Рассказ: Фантастика
Связаться с программистом сайта.