На заднем сидении - букет роз, на заднем сидении - бутылка вина. Дорогого - якобы оригиналь из Франции. Ну-ну. Заскочили по дороге к Гарсии, чтобы потом не крутиться. Веник, винчик - и все. Стыдоба какая. Очень удобно, когда восьмое марта - твой день рождения. Только я закрутился-замотался и в течение недели не выкроил времени. Замотался. Веник и винчик. Прогуляемся - что-нибудь выберем.
- Да-да-да-да-да!
Я тебя люблю, Белка. Ты ведь знаешь это? Знаешь.
- Купим новую терку для овощей...
- Подонок!
Шлепок по плечу.
- Ага.
Нет, такой погоды в этом году еще не было - приоткрываю форточку. Тепло, солнечно - по-весеннему. По-настоящему. Настроение - мне нравится быть в дороге. Стрелка уверенно держится на ста десяти - без особой необходимости быстрее не езжу.
- Смотри!
Ты указываешь пальцем. Картинка. Солнце играет в лужах. По обочине, перепрыгивая грязные участки, идет мальчик. Лет девять-десять - маленький. Подбородок гордо поднят, в руках - букет в половину его роста. Тюльпаны. Красные.
- Интересно, куда он? Впереди ж ничего не видно... Коть, давай подвезем!
- Ай, Белка... Ему недалеко - здесь за пригорком поворот на деревню.
Ладно бы дождь, а так - пусть прогуляется. Ты никогда не просила кого-нибудь подвезти. Зацепил чем-то паренек? Ведь действительно выглядит... жизнеутверждающе. На грязной обочине.
И его тюльпаны значат много больше, чем мои - веник и винчик.
- Ну давай!
- Так уже сколько отъехали. Да мы на горку поднимемся, увидишь до деревни максимум километр.
- Наверное, маме несет...
- Сейчас! Подружке своей.
Внедорожник, не сбавляя скорости, легко идет вверх. Три с лишним литра на шесть котлов - что ему какой-то уклон.
- Целый километр.
- Да вон она... Уй-обок!!!
Я не фиксирую марку. Вижу перед собой по-французски раскосые фары, вижу серебряный металлик, вижу темную полосу в верхней части стекла, вижу лицо, выражение лица. Отрешенное упрямство пытающегося угадать, какой стороной сегодня ляжет монета. А слева еле ползет телега - одна лошадь это намного меньше, чем полтораста.
Справа - раскисшая обочина, гравий, замешанный на воде. Оказывается - так много можно увидеть за долю мгновения.
Руки не ждут команд от мозга, руки не раздумывают о перспективе оказаться парой колес в тягучей грязи, руки бросают машину в безумный маневр на грань, отделяющую дорогу от бездорожья.
Металлик проносится мимо, я этого не вижу и не слышу, но я уверен - мимо, я не слышу самого главного - звука удара. Для кого-то экстрим закончился, но для меня - только начинается.
Задние колеса начинают догонять перед - слева. Сбрасываю газ и подвожу в сторону заноса.
- Коть...
Хреново, хреново - счас бросит вправо, а там кювет. Если удержу правый занос - выскочу на асфальт, но там так швырнет, мама не горюй. Удерживаю и швыряет. И еще. Вправо-влево - сильно, держу. На центре. Встречная. Гольф. Идет по своей полосе - снесу одним щелчком, как жука. А ведь почти выровнялся...
И дольше века...
Мне нечего делать на дороге - мы же внедорожники.
Обрыв - это сильно сказано. Метра полтора-два, нафига такие высокие насыпи?
- Коть... Котя!!!
Почему я так спокоен? Деревья придорожных насаждений уходят вверх, перед глазами - прошлогодняя жухлая трава. Ныряем вниз, слегка по диагонали. Отчего трехтонные джипы не летают, как четырехсоттонные Боинги?
Будет кувырок? Вестибулярный аппарат заявляет - уже. Музыка обрывается, сменяется хрустом, противным и коротким. Чувствую, как сжимается пространство. Взгляд застилает белая сеть трещин. Лобовое стекло не взрывается осколками - срывается и медленно, чайкой планирует вдаль. Ящик сабвуфера ломает крепления и колотит в стенки багажника слепой погремушкой. В лицо летят клочья травы и грязи, я четко отслеживаю вращение, вижу небо, потом лес, картинка замирает, чуть качнувшись.
Кругом, по всему салону, рассыпаны розы, на коленях лежит бутылка вина. Целая.
- А прикольно...
- Ты чего?
Разворачиваюсь резко, до хруста в шее. Пресс крыши замер в дюйме от твоей головы.
- Все нормально?
Темные ручейки туши. Ты плачешь. Нормально. Это не истерика. Я люблю тебя, Белка.
- Котя, если бы не ремни...
И если бы не "впустую возимый воздух", как говорит старик, имея в виду размеры моей машины. Веселый День рождения - с аттракционами.
- Ничего не болит?
- Нет. Ты вообще думаешь меня вытаскивать?
Молодца, Бель. Я отщелкиваю свой ремень, затем твой. Пытаться открыть двери - бесполезно, режу руки об осколки, выталкиваю себя ногами вперед из окна с водительской стороны.
- Почему мы не остановились подвезти того мальчика? - слышу я за спиной.
Почему, почему... Что-то заставляет меня двигаться быстрее. Не утруждая себя обходить машину, запрыгиваю на капот. В голове у меня вертится совсем другая мысль, но где-то на задворках подсознания я, наверное, помню, что под сабвуфером закреплен баллон газоустановки.
Но думаю я совсем не об этом, сжимая скользкими от крови ладонями твои тонкие запястья.
