|
|
||
Интересная работа
В подъезде встретились трое. Вернее двое из них не подозревали о существовании третьего, а еще точнее, один из них и вовсе не знал, что он не один. Вот он как раз и поднимался сейчас по лестнице. Молодой мужчина лет тридцать. Три лестничных пролета отделяли его от своего этажа, один лестничный пролет от того, кто его ждал. Первая ступенька, вторая. Почему так? Почему всегда проще уйти, чем вернуться? Третья, четвертая. Всего их одиннадцать. Пятая, шестая. Все критическая точка, граница пройдена. Шаг с пятой на шестую дался ему с особым трудом. Секунду он даже задержался, как бы балансируя на вершине, но, двинувшись вперед, уже не мог остановиться. Жизнь такая штука, что решения можно менять только до определенного момента, а потом ты неизбежно покатишься вниз по склону горы с названием Судьба и переигровка невозможна. Вот он и покатился, уже понимая, нет, скорее чувствуя, что совершает ошибку. Фатальную ошибку.
Его действительно ждали. В тот момент, когда он пересек невидимую грань между пятой и шестой ступеньками, сверху навстречу ему вышел второй человек. Девушка. Молодая девушка. С короткими каштановыми волосами, в черной кожаной куртке и в обтягивающих джинсах.
- Симпатичная. - Подумал мужчина и невольно улыбнулся. - Так мало женщин, которым облегающие брюки действительно к лицу. К сожалению, не все они это понимают.
Еще шаг навстречу. Улыбка на лице вянет, но как-то неуверенно. Уж больно несуразно выглядит в руках девушки пистолет. Черный такой, массивный. Старенький, но проверенный ТТ - неженское оружие - зато дешево и сердито.
Все, больше ни одной мысли. Тьма. Даже звука выстрела услышать он не успел - пуля летит быстрее звука. Три пули: две в грудь в область сердца и одна в шею. Чтобы так точно стрелять из такого оружия, нужна изрядная тренировка.
Мужчина на мгновение застыл и уже в буквальном смысле скатился вниз, уткнулся в решетку, прикрывающую окно и замер. Девушка спустилась к нему, нагнулась над уже безжизненным телом, секунду постояла так, бросила пистолет и пошла прочь.
Побрезгала все-таки стрелять в голову. Сомнений в том, что она спокойно скроется, у меня не было. Вечер, девятиэтажный дом, темный двор и равнодушные соседи - что еще нужно для идеального убийства? В общем, обычное заказное убийство. Девушка-киллер, ну что ж, это скорее исключение из правил, но все-таки не столь уж и редкое.
Теперь настал мой черед. Я третий, невидимый и неосязаемый свидетель, без права вмешаться, без права судить. Я подошел к скрючившемуся на площадке телу мужчины. Теперь он мог видеть меня, а я его. Не его тело - оно было мертво, а просто ЕГО. Он лежал на полу, частично сливаясь со своим телом. Я стоял у него над головой, и поэтому у него не было возможности меня рассмотреть. Жаль. Не люблю, когда выяснение ситуации затягивается. Силясь поймать меня в поле зрения, мужчина прошептал:
- Помоги! Эта стерва стреляла в меня.
- И, смею тебя заверить, попала, - особой жалости я к нему не испытывал, это не входило в мои обязанности. - Встань и оглянись.
Как загипнотизированный, он повиновался, поднялся с начала на корточки, потом на ноги и увидел, увидел все сразу: себя самого, валяющегося под ногами, меня. Последнее, пожалуй, для него было неприятней всего. Мой основательно избитый классиками жанра образ был легко узнаваемым и почти всегда производил один и тот же эффект - ступор. Но я-то в этом не виноват - каждый видит меня таким, каким ожидает увидеть.
- Не дергайся. Я всего лишь Смерть. Твоя Смерть. - Шокирующее объяснение. Зато честное. - Тебя убили. Да, да именно та симпатичненькая стерва, - предупреждая его вопрос, уточнил я. - Теперь ты успокоишься и я провожу тебя куда следует.
- Так это правда? - Нравятся мне такие люди! Он еще и способен задавать здравые вопросы. - Жизнь после смерти, это правда?
- Вот этого я тебе сказать не могу, я там не был. Честно. Как-то не приходилось умирать. - Вдруг захотелось его чем-то поддержать и я сказал: - Да ты не бойся. Хуже, чем здесь, все равно не бывает.
- Никогда не бывает настолько плохо, чтоб не могло стать еще хуже. - Ну вы видали его! Если так пойдет дальше, он и мое настоящее лицо сможет увидеть! Тут ведь главное - суметь отказаться от стереотипа, а еще очень этого хотеть.
Взгляд его изменился, одна бровь поползла вверх, челюсть отвисла. Он увидел. Все правильно. Столь резкая смена образа для человека непривычного (а найдите мне другого) выглядит, мягко говоря, странно.
- Ааа.. - Только и смог сказать он.
- Ну, что рот-то раскрыл? Так вот я и выгляжу. Я ведь тоже был когда-то человеком. Это так сложно понять?
- Да! - Почти прокричал он, обхватывая голову руками. Самообладание его, похоже, покинуло.
- Ну, в любом случае нам пора.
Я щелкнул пальцами, и прямо посередине площадки появилась дверь - обычная такая серенькая дверь с облупившейся местами краской. Плохая дверь. Даже странно, мужчина производил лучшее впечатление. Такие двери обычно и достаются людям таким же серым как она, но говорить ему об этом я, конечно, не стал.
- Это твоя дверь. Открой и войди.
- Что за этой дверью? - Спросил он, обращаясь к самому себе, и уже как-то обречено добавил: - Я не хочу.
- Да не переживай ты. Просто пришло твое время. Открой и войди. - Легко сказать. Если бы я сам знал, кто решает, когда и чье приходит время. Но так уж принято говорить.
Больше он ни о чем не спрашивал. Протянув руку, он взялся за ручку, обычную скобообразную заляпанною краской ручку, помедлил секунду, толкнул ее и вошел, остановившись на пороге. Долго он всматривался вдаль. Я ждал. Когда он обернулся, лицо его стало таким же серым, как дверь.
- Что там? - Впервые я осмелился спросить об этом. Не дано мне заглянуть самому за эту дверь. Я просто не в праве. - Что там? Скажи.
- Дорога. Серая асфальтовая дорога до горизонта. Прямая, как стрела. - Он запнулся, но добавил. - Прощай и... спасибо. - Больше он не сказал ни слова, а лишь отвернулся и сделал шаг. Дверь медленно закрылась и так же медленно растаяла.
- Легкой дороги, - прошептал я.
Вверху, на одиннадцатой ступеньке уже собралась небольшая толпа, охающая и облегченно вздыхающая: не меня. Кто-то потерял сознание. Уроды... Я же стоял, не видимый ими и смотрел на то место, где только что была дверь. Толпа меня не интересовала, ничего необычного в ней не было, а их время еще не пришло.
@@@
Да, вот такая у меня работа.
Я - смерть. Профессия такая. Меня ненавидят, меня боятся, меня презирают. Сколько для меня придумали грязненьких эпитетов. Тьфу... И лишь к старости большинство людей понимает мою абсолютнейшую необходимость. В сущности, куда вы без меня? Теоретически подсчитано, что при данном уровне технического развития Земля может прокормить не более 10-15 миллиардов человек. И что вы, спрашивается, собираетесь делать? Перестанете размножаться? Перестанете стареть, что бы сохранять работоспособность? То-то же!
А работа у меня, кстати, оторвать и выбросить. Кого я только не провожал из этого мира. Глупенькие девчонки выбрасываются из окон, когда их кумиры загинаются от передозы; немощные старики умирают в своих постелях, в больницах и в домах престарелых; бомжи в теплотрассах; здоровые мужики, играющие в зарницу настоящим оружием на улицах города; войны ислама. Все, все приходят ко мне. Ну, конечно, не только ко мне - таких, как я, много. Мы - швейцары. Наша работа - помочь вам открыть Дверь, заставить сквозь нее пройти, ибо дороги назад все равно нет.
Мы не знаем, что там за этими дверями: деревянными и железными, ярко раскрашенными и мрачно-темными. Не знаем! И не должны знать. Возможно, там слишком хорошо, чтобы пускать туда людей, возможно, наоборот. В любом случае - не нам судить. Нам дано лишь указать путь, человек сам делает из него Дорогу.
@@@
Передо мной на полу лежала молоденькая девушка. Точнее, ее тело. Сама же она уже стояла и широко раскрытыми глазами смотрела на меня. Ее фигуре позавидовали бы многие манекенщицы, но кожа ее имела землистый оттенок, под глазами были огромные черные круги, волосы растрепаны. Явные признаки затяжной депрессии. По всей комнате валялись упаковки от таблеток, прямо под моими ногами лежал опрокинутый стакан. Суицид на почве неразделенной любви, как обыденно.
Я ждал истерики, слез, полного ступора. Вместо этого девушка прошептала:
- Смерть, смерть, я тебя люблю.
@@@
Для Смерти нет понятия времени. А еще говорят, что все возвращается на круги своя.
Я стоял в темной, почти квадратной комнате. Минимум мебели, почти японский интерьер. Разве что модерновый стол с компьютером. До боли знакомый компьютер. До боли знакомый интерьер.
Напротив меня стоял молодой парень и так спокойно-спокойно говорил мне:
- Смерть, смерть, я тебя убью.
Убить смерть. Что может быть смешнее. Смерть для Смерти. Что может быть желаннее. Я засмеялся. Странное ощущение слышать свой смех со стороны и не принимать в нем участия.
- Убьешь меня - убьешь себя. - Как загипнотизированный продолжал я.
- Знаю, но так интереснее.
Странный парнишка. Точнее так: странный я когда-то был. Но почему был? Вот он я перед самим собой, уверенный, что перед ним всего-навсего смерть, привыкший, что в любой момент можно проснуться, что все можно переиграть. Не получится. Не в этой игре.
- Сон, сон, я не твой.
Ну, побегай, побегай. Никуда ты от меня не денешься. Как там поется?
Дороги все до одной приводят сюда...
- Смерть, смерть, я тебя убью.
Кем станет парень, убивший смерть? Смертью.
Кем станет девушка, полюбившая смерть? Убийцей.
Все просто.
|