Как трудно стаям небеса чертить...
Птиц белых ряд.
Одна иль две порвут движенья нить
Уронят взгляд...

Так тенью с дуба опадает невесом
Осенний лист,
Он - таинство, он, как июньский сон,
Сорвался вниз...

Но гаснет омут сине-золотой,
Еще живой,
И мирно спит вернувшийся домой
Пчелиный рой...

Качнется облаков густеющая рать,
Сомкнет кольцо...
Лишь только став ребенком, сможешь стать
Ты мудрецом...