Небо, как тетрадка без полей,
закрывает облаков обложкой
правильную пропись журавлей,
солнца золотистую ладошку.
Ветер, надышавшись хмелем трав,
с каждым тактом набирает голос,
сам себе прелюдию сыграв
на губных гармошках лесополос.
Плавно к устью плавится река,
рябь от ветра только ей в забаву.
Отчего же я грущу слегка,
принимая за канву канаву?
Отчего же не учу урок,
сладко не мечтаю о покосе?
Оттого, что не свистит Суок,
и дрова сплошные в папиросе!