Небольшой рассказ о чёрных дырах, о выборе и о том, что у каждого свой героизм, противоположность жизни - не смерть, а победы не будет - и поражения тоже. Рассказ написан в 2019 году. Отчасти он экспериментален: я пробовала приём недосказанности и хотела, чтобы читатель сам решил, кто они - эти "чёрные дыры". Отчасти же это было реакцией на "Дзен в искусстве написания книг" Брэдбери и его призыв писать "в полный голос" - попыткой выкричать тот юношеский романтизм, которого я стыдилась лет в восемнадцать. Что в итоге получилось? Пожалуй, нечто немного наивное и жёсткое одновременно. Но всё же мне нравится финал. Самый последний абзац. Пусть ради него рассказ и живёт.
У господина Ойкодомоса душа в один этаж с чердаком и подвалом. Здесь от плохого настроения и страхов шелушится потолок, трескаются стены и протекает крыша. Здесь царство сломанных вещей и мусора. И здесь, под полом, живёт одно больное существо, которое портит ещё целые вещи, не пускает хозяина к людям и всюду таскает с собой старую фотографию, чтобы никто её не увидел.