Аннотация: О том, что сложнее всего. Флоранс посвящается.
Ты совсем как во сне, как призрак улыбки своей, эфемерной и далекой. До упора сжимаешь, рвешь меня на куски, на осколки прозрачные. И в глазах отражение твое, въелось в душу, глубже меня самой, уничтожило, раздавило.
Я вечно со своей тоской невыплаканной, а у тебя свои грезы, мечты вперед зовущие, от меня подальше, к горизонту и дальше... Но не порвемся никак, я цепью скована, к тебе прикована удары отбивающим комочком, и рассыпается стекляшками цветными, радугами разливается по черно-белому холсту сердце мое.
Убей меня наотмашь.
Ядом своим сладким, как нектар, отравила, дождем кислотным, обжигающим, листвой, сияющей на солнце когда-то, теперь гниющей на земле сырой, в грязи, пыли дорог истоптанных. Небом своим безжалостным, неживым совсем, чуждым, окрыляешь меня, до упора, но не даешь взлететь.
Ты даришь большее, чем просто время и большее, чем просто память. Ты создаешь дыханьем своим узоры бесчисленные, рисуешь на мне, как на холсте земли художник главный жизни моей, краски брызгами распыляешь.