Серые дни длинны как бесконечный асфальт. Их ритм однообразен. Редкие блики света, касание белых клавиш фортепьяно и роза в бокале: кто-то нравится. Мечты тянут в омут. Твой кружится мир, думаешь - ты летишь. Но ты, девочка, опять падаешь. И мир рушится, разбиваясь о дно, где была мнимая глубина. И стонут осколки. Рисуешь тушью лилии, ты с детства художник, да, да, художник, и ходишь туда-сюда по одной этой линии, оставляя мазки, пытаясь тянуться к далекому графически-масляному солнцу, быть лучшей, быть новой. И ничего кроме. Но кто тебе сказал, что..?
Измены - что это? Возможность разнообразить жизнь, уйти от серых будней и заевшего быта в область остросюжетной лирики, или отличный способ угробить доверие, уважение и любовь?
...Сладковатый запах, струйки дыма. Стены текут к потолку. Окна вдребезги. Смеющиеся раздвоенные рожи сквозь муть тлеют. Звуки брызгами наружу, музыка рвет сердце бьется часто-часто: тук-тук-тук... сонный, бреду сквозь пустоту и плесень, не слышу криков. Визг тормозов. Куда-то вниз. Падают месяцы. Доза больше, но и ее не хватает. Даже не для кайфа, мнимого, скользкого, как тысяча змей, а чтобы просто дышать;