Я буду говорить не только о стихах.Вообще возможен ли анализ стихотворения или поэмы?Конечно же можно пытаться расщепить слабенькое произведение,находя в нём минусы и плюсы и свысока поучать автора.Этим занимается нищая критика,ей ведь тоже хочется участвовать в празднике поэзии.Тысячу раз прав Ежи Лец,говоря,что у храма искусства есть свои сторожа и свои нищие.К поэтическому творчеству эта братия не имеет никакого отношения,критики пишут для критиков.Но...великий Стендаль попросил Бальзака высказать мнение о романе " КРАСНОЕ И ЧЁРНОЕ".Бальзак что-то там посоветовал Стендалю о концовке романа,но гений Стендаля пренебрёг мнением другого колосса.Новичок поэт приходит к известному поэту за советом.Нормально.Редкий случай критики произошёл в становлении Мопассана при поддержке молодого Мопассана Флобером.Позже Флобер признался,что теперь ему пора учиться у самого Мопассана.Но в поэзии подобного случая мы не встретим.Даже сам Пушкин пытался разбираться с поэзией авторов его журнала.Увы,ничего хорошего из этого не получилось,а Пушкин разбирал стихи по строчкам,находя удачные и не очень.Пустое дело... и он бросил его.И правильно.Творчеству нельзя научить.Стихотворение, исполненное изящества,ума и силой чувства анализировать бессмысленно,вы будете анализировать вашу способность не понять шедевр или вашу усталость.Если бы анализ приносил хоть что-то толковое,то шедевры поэзии давно бы уже пекли,как блины.Ни понять,ни моделировать шедевр невозможно,им можно наслаждаться всем сердцем или пройти мимо,не поняв вообще ничего.Но критики точат зубы круглосуточно и готовы рвать на куски или восхвалять пустышку.Однажды нобелевский лауреат написал,что поэзию можно "расплетать,как ткань".Вот ведь счастье!Но произошло это оттого,что сам маэстро настрочил массу безобразно плохих стихов,и вот они-то и подлежат анализу разве что самого автора и многочисленных желающих присосаться к имени нобелиата.Я даже читал целую книжонку,анализирующую его поэзию.Только инстинкт врача заставил меня дочитать эту ахинею до конца,написанную языком мусоропровода,поистине оскорбляющим замечательный русский язык.Я уверен,что никто из поэтов,кроме меня не осилил этот пустоголовый опус.И не дай бог осилил...
Как же так?-воскликните вы-а всяческие жюри? Они то чем заняты? Что ли и они ничего не смыслят в поэзии?А тогда кто? Никто,отвечаю я вам,никто не смыслит в поэзии кроме самого поэта и никому нет дела до его стихов,кроме него.А вот у меня есть уже почти сорок три тысячи читателей,а у кого-то и много больше,до ста тысяч и больше.Никакие жюри не прибавят вам ни одного читателя ,
хоть они лопни от натуги.Но они не лопнут,они роются в гигантской куче дерьма,награждая поэтов различными титулами,и лишь ополоумевший дурак примет это всё за чистую монету.
И НА ДЕРЬМО ТОВАР НАЙДЁТСЯ ПОКУПАТЕЛЬ
ТАКОЕ ЖЕ ДЕРЬМО,КАК И ТОВАР.
ОДНАКО,ЧТОБЫ СДЕЛКА СОСТОЯЛАСЬ,
И ПРОДАВЕЦ ОБЯЗАН БЫТЬ ДЕРЬМОМ.
Кто-то,кажется, Брюсов, попытался дописать пушкинское произведение.Тщетно.Поэтический анализ возможен для переводчика,но мастер играет чужую музыку на свой лад.Тут уместно вспомнить шестидесятые годы,когда предпринимались отчаяннные попытки смоделировать творческий процесс великих мастеров поэзии.Я не берусь судить с какого похмелья возникла эта идея,но она могла появиться лишь в головах поэтических импотентов,пытающихся свою бездарность преодолеть с помощью электронных мозгов и при этом уверенных в своей победе.Кто-то из них высокомерно спросил меня-Вы что,сомневаетесь в том,что машина может мыслить? Меня гораздо больше интересует может ли мыслить человек-ответил я и на этом диалог оборвался.Правда,компьютер научили играть в шахматы на самом высоком уровне,и он даже обыграл чемпиона мира,но радости это никому не прибавило.Какие-то тексты компьютер может переводить с языка на другой,но качество этих переводов сильно смахивает на шедевры графоманов и не более того.И ,разумеется,пытаться машиной заменить поэта мог додуматься лишь тот,кто абсолютно глух к голосу поэзии,обладая незаурядной эмоциональной тупостью даже при самом изощрённом интеллекте. Однако сфера человеческих чувств также полна тайн,как и сфера интеллекта,и человеческое чувство обуздать,осознать, передать в виде произведения искусства безумно сложно,если, вообще, возможно. Даже самый сильный интеллект бессилен конкурировать с поэзий и музыкой.А уж анализом учёные владеют не чета художникам.И что? Да ничего.В чём отличие ума от чувства? Да лишь в том,что сгусток эмоций может породить немало мыслей,а наоборот невозможно.И потому все попытки аналитически расщепить сонет или фортепьянный этюд могут привести лишь к печальному результату. Эмоциональная мощь искусства в сотни раз превосходит мощь интеллекта до зубов вооружённого аналитикой.И будь физик в тысячу раз умнее Лермонтова он не сумеет написать "Мцыри".Ибо ум поэта облагорожен сердечностью и душевностью, а наука к таким благоглупостям равнодушна,и ей до человека нет вообще никакого дела,что он есть,что его нет.И ,значит,даже самый мощный ум учёного аналитически бессилен перед поэзией.Что ж тут болтать о каких-то критиках с их короткими умишками?Они могут ощипать плохонького поэта или наболтать кучу глупостей,если речь идёт о большом поэте. Не сосчитать число паразитов от литературы,недурно устроивших свою жизнь на биографии того или иного автора.Берусь читать роман и засыпаю на первой же странице ...скучно и пусто.А оказывается,что это всемирно известная книга и как уверяют меня чуть ли не эпоха в прозе.И кто я такой ,чтобы засыпать,читая якобы шедевр? никто я и звать меня никак,но вся мощь критики не может убедить меня,что передо мной стоящее произведение.Я читатель и на мой вкус эта книга беспомощна.Но я не имею права отрицать всемирно известный роман. Передо мной армада восхваляющих пустышку , и силы,что называется неравны.Прочь меня,прочь.Ломает ли это мою жизнь? Нет и ещё раз нет.Я имею право на свой вкус как и прочие читатели.Но большинство читателей,попав под танк всемогущей критики,трусливо озираются и....не видят единомышленников и,стало быть,книга гениальна.А что книга оказалась политическим инструментом в споре двух держав,так про это читатель просто и не знает.ДАЛИ НОБЕЛЯ? Дали.И заткнитесь все прочие. А что нобелевская контора давно уже продажна,так это рядовому читателю неизвестно,что она даст премию по указке богатейшей страны и подавно неизвестно.Ты читатель -никто и мнение твоё абсолютно неважно.Сиди себе и читай.Чёрт знает сколько поэтов в двадцатом веке стали нобелиатами,а читать их нет сил. Я пробовал.У меня ничего не получилось.Знаю лишь одно,меня дурачат и дурачат на самом высоком уровне. Знаю, что нобелевская контора банально торгует званием лауреата и неплохо зарабатывает на этой торговле.
У кого что есть,тот тем и торгует.И нобелевская контора не исключение.И критики всего лишь мелкие клерки в этом процессе. Они вам всё разобъяснят и про стихи и про романы,им за это платят,их элементарно покупают.А попробуй купи настоящего поэта? Только вот где им взять настоящего поэта? Негде.И не потому,что он не продаётся,а потому что неясно,где его взять? Нет настоящего? И чёрт с ним настоящим,есть сотни и сотни поэтов,вот из них и выберут. Умных прохвостов всегда в избытке,и они спрос обеспечат.Только платите.Есть спрос? Будут кандидаты.Моторы коммерции работают бесперебойно.
Вчера видел по ТВ писателя,который признался в том,что никогда не читает своих книг, и я уверен что это очень слабенький писатель для домохозяек,отсюда и слава среди читателей,что вполне естественно,ибо уровень ума этого писателя находится как раз на уровне ума массового читателя.Это писатель,который пишет по принципу- А Я СКАЗАЛА,А ОН СКАЗАЛ,А Я ТАКАЯ ДУРА...НУ СЛУШАЙ,ЧТО БЫЛО ДАЛЬШЕ.ЗНАЧИТ,Я ПРИХОЖУ,А ОН,А Я...ДУРА Я,ДУРА и так далее.Это литература сплетни,обожаемая любителями сплетен,а их большинство на планете Земля. Писатель,делающий ставку на идиотов ,вседа будет популярен и любим и никакие критики и популяризаторы ему не нужны,он проламывает толщу человеческого равнодушия ко всему на свете шутя.Совсем другим делом занята настоящая поэзия,она пытается открыть человеку его неожиданность и глубину ,а массовому читателю никаких глубин не надо.Расскажи,как умеешь,о нём и признание тебе обеспечено.Он не хочет ломать голову над глубинами в нём самом,он хочет равновесия своей души и убогая литература никогда не посягнёт на этот покой. Как говорит английская поговорка-не буди спящую собаку.У каждого поэта и прозаика есть свой читатель.Просто у одних больше,у других меньше,тут всё по правилам жизни.Не хочешь славы и известности,не пиши для дураков и все дела.Хочешь? Пиши для них,но уж тогда забудь о глубинах души и ума и получай свою славу.Тщеславие, то есть тщетное желание славы,это гигантская мощь,движущая огромным количеством пишущих не только дураков,но и вполне одарённых авторов,попавших в капкан тщеславия.Отсюда и провалы даже очень талантливых.Желающих сразиться в мастерстве и таланте с лучшими из лучших очень мало,но они и есть настоящая литература.Её много не бывает и не будет,но она есть и мы счастливы,встретясь с большим талантом.Дурак не станет перечитывать свои книги,он знает,что ничего кроме глупости там нет ,нечего и надеяться.Литература бессмертна и всё больше и больше авторов будут писать,надеясь привлечь внимание себе.А тут и его величество интернет к его услугам.Графоман не может не писать и качество его труда его не волнует.Большой мастер может не писать и будет мучится,но начать бездарную книгу он не может.Жить пеперёк себя не может, он не разделяет жизнь и творчество,ему стыдно перед собой за молчание,но он не опустится до того,чтобы лишь только писать и писать.Писать легко. Жить трудно,а подчас и невыносимо ,но писать не на пределе своих возможностей он не станет.Серый писатель среди прочих серых ежедневно доказывает,что он ещё более серый,чем прочие и потому не опасен,он,что называется,свой среди своих. Он-всегда накрытый стол для критики и прочих желающих анализировать...Критика останавливается тупо,лишь встретясь с шедевром...ей тут делать нечего,пока автор жив.Можно сколько угодно анализировать чьё-то творчество,но обратного пути от критики к созиданию в природе не существует.Хочешь жни,а хочешь куй, всё равно получишь...Но они и жнут и куют,таков порядок в мире и не нам его менять.
Вы там как хотите,а я постоянно испытываю информационный голод.Болтают,что информации столько,что впору подавится ею.А мне всё мало,всё ищу и ищу новости.И ведь нахожу.Недавно видел критика,который наконец сказал,что прославленный и всеми обожаемый писатель чуть ли не бездарен.Какой поднялся вой,а критик на своём стоит.И дело не в том, что прав критик или не прав.А в том,что всё таки вдруг раздаётся голос разума среди истерических похвал вполне обычному писателю и вдруг кто-то прозревает и осмеливается возразить хору льстецов.Никто не поверит этому критику,тем более он и сам возносил до небес этого писателя,но что-то прояснилось в его голове,и он открыл огонь из всех стволов.И эта капля в море информации стала для меня чуть ли не Ниагарским водопадом истинности и доказательством,что ещё не все ополумели.Но дело ещё и в том,что критик наконец сам прославился и стал вполне обеспечен,чтобы позволить себе роскошь наконец сказать то,что действительно думает о незаслуженно возвеличенном человеке,и деньги не оглупили его окончательно,но дали возможность прозреть.Он выставил себя на посмешище и не боиться этого.Браво!Нашлась и критикесса,в хлам разнесшая громадную фальшивку советской поэзии.Это и есть настоящее дело критика,если и не умеет встать на защиту гения,то пусть хотя бы разденет до гола пустышку с фальшивой славой.Это момент его истины.Да, это всего лишь две капли мёда в цистернах дёгтя ,но эти две капли чистейшее золото. Чудовищный информационный голод по истине никуда не делся,и я уверен, что громадное количество поэтов в интернете при всей их слабости всё же на свой лад ищут истину. Да,они полуслепые и подчас вовсе глухие ,но они хоть что-то пытаются понять в жизни и написать о ней,как им кажется,о настоящей жизни их души.И,конечно же,благими намерениями выстлана дорога в ад ,но ведь благими...
Работа автора всегда начинается с анализа действительности, и лишь потом он начинает из обломков анализа конструировать какую-то жизнь.Но не расщепляя действительность,он не сумеет понять ничего ни в себе,ни в жизни.Анализ это и есть критика,и потому понимающих в искусстве неизмеримо больше,чем созидающих.Тысячи и тысячи болельщиков,как им кажется, понимают футбол лучше самих футболистов и потому идут на стадион,но они смотрят на то,как создаётся игра,а анализ игры-это и есть их радость.Подлинные тайны футбола им неведомы,он они уверены,что знают о футболе всё...всё,кроме результата,и потому они так жарко спорят после игры.Как если бы они сами играли...Иллюзия,но одна их самых дорогих иллюзий участия в жизни.Так и критик участвует в литературной жизни,полагая что он участвует в создании произведения,но он всего лишь болельщик,всего лишь зритель...но с оглушительным самомнением не только игрока,но и тренера.
Гигантская гниющая туша советской поэзии всё еще висит над страной,вызывая обильное слюнотечение.Главных мясников уже почти и не осталось,эти умели отхватить свой кусок от туши и недурно попировать во славу любимой партии.И ещё на что-то надеются новоделы,им всё еще кажется,что вот подпрыгнут и оторвут свой кусище и насладятся,как когда-то наслаждались крутые мясники в орденах и званиях.И-эх было времечко. Правильно,было. Была пропагандистская система оболванивания масс,и она нуждалась в поэтах,прозаиках и прочих драматургах с критиками.Главным было ОБОЖЕСТВЛЕНИЕ КПСС.Нынешним властителям на хрен не нужны все эти болтуны ,как бы они себя не величали.Появилось свободомыслие для художников и прочих. Пущай болтают,лишь бы не лезли во власть.А кто полезет туда,тот должен рассчитывать лишь на себя и никаких вам творческих оплачиваемых союзов.Крутитесь сами и сами добывайте свой хлеб.Осиротел писатель,как пёс,которого прогнали со двора за ненадобностью.И громадная туша поэзии над страной-это всего лишь их иллюзия,прыгай не прыгай,никакого мясца не добудешь.Эта туша истаяла,исчезла,но осталась память о сладких временах для виртуозов обмана в рифму.В каком-то смысле им было легко.Партия давала им задание и надо было лишь исполнять его.А нынче? Кто скажет писателю или поэту,что от него требуется? Нет пропаганды и нет цели,и задач у пишущей братии нет, хоть волком вой.Где хозяева? Пусть и палачи,но ведь платили и награждали самых виртуозных лжецов и льстецов.Ау,хозяева? Где вы? Нет хозяев.Остались лишь критики,редакторы и издатели-эта сволочь бессмертна и норовит лишь обокрасть автора,если ему что-то и приходит в голову. Стон стоит повсей РУСИ,авторов нагло обворовывают и пытаются не платить или платить ничтожно.Новая мода.Сам издавай книги за свой счёт,плати, И МЫ ВТАЩИМ ТЕБЯ В БОЛЬШУЮ ЛИТЕРАТУРУ.Кто это сделает? Когда и как?Лох пересчитывает свои копейки и понимает,не влезть ему в большую литературу. Бедняге и голову не приходит,что никакой БОЛЬШОЙ ЛИТЕРАТУРЫ НЕТ И В ПОМИНЕ.И тащат его лишь на развод и ограбление и сколько бы не писали авторы о махинаторах,сколько бы не предупреждали об обмане,но его величество тщеславие поставляет всё новых и новых придурков в рифму.Они хочут славы,они хочут власти в литературе,они хочут денег...ВАУ.А всё дело в том,что надо влезать в политику и вертеться возле очень деловых людей немалого масштаба и как правило столичного розлива,как в США хозином литературы считается газета Нью Йоркер и её приговор или похвала ни с чем не сравнимы.Это ихняя центральная ПРАВДА,как скажет так и будет. В нынешней России такой главной газеты нет.Но...средний литературный талант всегда обладает пробивными способностями и так или иначе пролезет наверх и пробьётся сквозь бетон.Но ТАМ есть традиция преемственности больших талантов,она имеет право на жизнь.Талант не может не радоваться появлению большого таланта. Ничего подобного в России сегодня и представить нельзя.А если кто и поможет,то с тиражом в три тысячи,насмешка над автором и не более.А уж в поэзии...не смешите меня,никто никому не нужен.Как пролезают в публикацию мне неведомо,я ничего не смыслю в законах бизнеса,но они появились и появились те,кто овладевает этими законами.Знаю одно,сегодня прийти не к кому.Кто знает к кому идти,тот и пролезет для разового употребления,не больше.Хотя и Гёте и Шиллер начинали с публикации за свой счёт.Но это в Германии и чуть ли не двести лет назад.А сегодня существуют торговцы славой? Несомненно существуют,но кто они и где они?Тайна сия велика есть.Так что,друзья поэты,без анализа действительности сегодня не то,что трудно,но просто невозможно пробиться не то,что к славе,к банальной известности и то никак.Так какой же смысл писать?Никакого.И писать будут всё те же,кто не может не писать,а это и есть золотой фонд поэзии.А кто окажется золотым самородком,а кто пустой породой-не нам с вами решать.Мы все пишем с одной целью-найти единомышленников,найти родные души,нам много не надо.А успех,так это гром среди ясного неба и никто не ожидает этого грома.А кто ожидает,то он ничуть не лучше карточного шулера,уверенного в успехе.Хотя,как поговаривают,Салтыков Щедрин в карты выиграл чуть не целую губернию.Поэтом,он,правда не был...сатирик.Карточным шулером был и великий русский поэт Некрасов.Не раз и два его сбрасывали с парохода на Волге,уличая в нечистоплотности,но он своего добился и на эти деньги чуть ли не журнал купил.Что и говорить-пробивной малый.Такой бы и сегодня не пропал.Поэт на все времена.Ау,поэты,вы слышите меня?Шулера,шаг вперёд.Такой вот анализ действительности.Как же без него?Куда без него?А в никуда...
Жизнь многоэтажна и каждый живёт на своём этаже.Этот уровень человек определяет сам.Жить сразу на трёх или двух этажах невозможно.Для живущего на десятом этаже житель двадцатого просто не существует,а все ниже десятого этажа ему понятны и доступны.То есть интеллектуальный уровень у всех различен,и человек выбирает литературу по своему уровню.Это же относится и к критикам,наивно полагающим,что все этажы литературы им доступны.Но не схватит же Пушкин за руку всех дураков,пишущих о нём,как и Достоевский и другие гиганты.Чтобы писать о гигантах надо обладать интеллектуальным превосходством над гением,как и эмоциональным тоже.Человек среднего ума может поделиться средним умом,но сдуру может посягнуть и на колосса,но,конечно же,с плачевным результатом.Ну,куда с малым воображением рассуждать о громадах сотого этажа? Но ведь лезут и лезут и лают на слона,желая похвалить его,путаясь под ногами...Самому поэту тоже нелегко анализировать свои стихи,ибо в остывшем состоянии он рассуждает о другой температуре своего ума.Ну вот Ершов написал прелестного "Конька Горбунка".И стоп.На этом его дарование кончилось и никакой анализ его сказки ему не помог написать другую.Столь же загадочен и обычный автор.Сколько ни переписывай среднее стихотворение и другие тоже,но улучшить не удастся.Его этаж низок и неча лезть на крышу,свалишься.Пиши,брат,дальше и живи на своём этаже,кому-то и до твоего десятого не добраться,а ты влез,уже неплохо. Ты всё же поближе к небу,хоть чуточку,но ближе других.А класс поэта означает уровень его ранимости.О Достоевском говорили,что он живёт с ободранной кожей,о поэте можно сказать,что он живёт обожжённым и непонятно почему выживает.От комариного писка до раскатов грома,от лягушечьего хора до органных фуг Баха,от жуткой тишины ночи до зловещего землетрясения в душе и сердце,от предельного нервного истощения до лошадиного здоровья в какие-то мгновения,от настоящих прозрений до ощущения себя кромешным идиотом и никчемной тварью среди здоровых людей...вот она жизнь. Вам нужна такая жизнь? Нет?,значит вам с поэзией не по пути.Вы не тот трамвай,который сползёт с рельс и отправится сам по себе по любому бездорожью.Смеющийся над гробом идиот не так несчастен,как поэт усталый...И сколько бы вы не рифмовали своё душевное благополучие,вы добьётесь лишь премии на стихи. ру.
Я в отчаянии. Я не могу защитить поэзию,я её дитя,её юноша и зрелый муж,преданный ей,воспитанный ею и благодарный ей,я бессилен.Доверчивый шёпот и доверчивый рассказ,страстное признание в любви к женщине,человеку и стране-всё это поэзия души нашей и ничего более и тем не менее это поэзия,всего лишь поэзия,как написал на своей могиле Хайнрих Хайне-поэт это всего навсего поэт.Всего навсего мастеровой в работе со словом,этим немыслимым богатством человека.Всё дело в том,кому нужны эти богатства сегодня и нужны ли они ему самому,поэту.Я утверждаю,что нужны,без них он обнищает окончательно,он, и так ограбленный дочиста.Но последнее,что осталось-это гигантская мощь национального языка,на эту мощь не посягнёт никто,никто не заработает ничего на этом посягательстве.И потому громадные запасы силы искренности к услугам поэта.Искренность-мать даже самых маленьких открытий в сфере ума и чувств. А о больших и говорить нечего.И каждый человек поэт в своём деле знает,без искренности ничего не получится и сам он не состоится,иначе как в виде пародии на него.