Опять игра, но не кино,
	Не для него придумано оно.
	Он где то рядом, где то здесь.
	Несет по миру свою весть...
	И шаг за шагом ближе край,
	О, как привык он умирать.
	И слепит тьма, и свет молчит:
	Он сам собою был убит.
	Пройдя две тысячи дорог,
	Он всеж, как прежде, одинок.
	Не знать, и не понять кто он,
	И писан, ли, ему закон?
	Он - странник в серости ночи,
	И жив лишь в этой тьме-тиши.
	Он, вроде, помнит кем он был,
	Но, все же, сам себя забыл.
	...............
	Я просыпаюсь... Странный сон.
	Как часто повторялся он.
	Быть может, это просто бред?
	Души, обиженной, совет?
	Иль это я сейчас ходил,
	В ночи среди немых могил?