Ты рисуешь картину 
на старом холсте,
С раздражением думаешь: 
Краски не те!
Не бывает такое 
крыло стрекозы, 
И глаза незнакомца 
до боли пусты,

Неживое на сцене 
и пьян режиссёр,
И любого из нас 
заменяет дублёр.
Лишь начало увидел, 
понятен конец, 
Не добро побеждает, 
герой не жилец.

Оглянуться успеет, 
но выбора нет,
Увернётся от пули, 
найдёт рикошет.
Под красивую музыку 
будет убит,
И чужая беда 
твою боль усмирит

Лишь на время, а дальше 
стоп-кадр, повтор,
Жаль, что музыки нет, 
сам себе дирижёр.

Без надежды на лучшее 
гибнет рассвет,
Даже в жаркое лето 
не будешь согрет.
И чем дольше живёшь 
понимаешь верней,
От разлуки с тобой 
я не стану сильней.

Вспоминаешь былое, 
те дни и года,
Где казались родными 
твои города,
Где спокойно и тихо, 
как после дождя,
Где сбывается всё 
для тебя, для меня...

Ты рисуешь картину, 
не видно конца,
Силуэты похожи, 
они без лица.
И усмешка печали 
вдруг вымажет рот, 
Там, на ровной дороге, 
крутой поворот,

Поменяли сценарий 
и лопнул бюджет,
Новый пункт назначенья, 
занос и кювет...