Возле трупа - привычная суета. Его контуры уже очерчены мелом, стражники деловито гоняют зевак, судебный маг диктует протокол белобрысому круглощёкому писарю. Маг в страже - должность новая, введённая волевым решением дорогого супруга. Я поначалу тоже числилась магичкой. Теперь - "вольный консультант по немагическим способам убиения". Вольному консультанту, в отличие от лиц "на содержании", платят за каждый осмотр и за каждое расследование отдельно оговоренную сумму, которая поразительно совпадает с окладом десятника. Чувствую, оклад сотника мой благоверный мне подпишет разве что за расследование убийства бургомистра. Устроить, что ли? Смешно.
Ладно, ещё есть подарки от безутешных родственников. Налогов в этом мире с них не платишь - красота просто!
- Отсутствие магических следов возле убитого свидетельствует... о, моё почтение, господин Роннен, госпожа Иана!
Клустициус Шпикачка, маг, рекомендованный бургомистром, поначалу вызвал у супруга раздражение - каковое ждало бы любого навязанного сверху типа. Да и вид у "достойнейшего волшебника нашего времени" был... именно достойный. Приличествующий магу. Клустициус отличался дородностью, благообразием, белой, длинной, тщательно расчёсанной бородой и снисходительной улыбкой, в которую так и хотелось залепить кружкой кислого пива. Идеальный мошенник от волшебства. Муж таких не терпел. Я тоже.
Спустя пару недель мы убедились, что Шпикачка таки мошенник, однако не без магических способностей и с царём в голове. Бороду он подстриг довольно коротко - всё время вляпывалась то в кровь, то во что похуже. Бордовая мантия с золотыми звёздами и полумесяцами сменилась на чёрную. Величественная улыбка была спрятана до лучших времён, взамен из загашников мимики Клустик достал озабоченно-деловое выражение физиономии... в общем, влился в коллектив, как родной. Говорю же - мошенник. В атаку на нечисть с таким не пойдёшь, надорвётся без пользы, зато сунуть его в лабораторию на пару суток для проверки очередного задуренного эликсира - самое оно. Впрочем, и насчёт атаки подумать можно, ежели нечисть разумная. Он ей мозги запудрит, по ушам лапши развешает... кулинар!
- Привет-привет, - буркнул дорогой супруг. - Там точно никаких магических следов?
- Возле убитого - никаких, - кивнул Шпикачка. - Если что и было, давно развеялось, или умело замаскировано. Вскрытие покажет, применялась ли магия непосредственно к покойнику. Там колдовству не спрятаться, не скрыться...
Я быстренько припомнила основы, которые любезный муж вдалбливал в меня... ох, давненько это было! Но вдолбилось мёртво. Магическое воздействие на человека бывает внешнее опосредованное, внешнее непосредственное, внутреннее опосредованное, внутреннее непосредственное, комбинированное. Первые две категории... контактное и бесконтактное, личное и безличное, последнее делится на всеобщее и категориальное... Ладно, всё вспоминать - голова отвалится. Смысл в том, что покойнику не свалился на голову заколдованный кирпич (внешнее опосредованное), не шарахнуло молнией (непосредственное) и не залепило рот и нос выколдованной магом чёрной икрой (комбинированное).
Или смысл в том, что Клустик этого не отследил.
Как я люблю гадания - кто б знал... Впрочем, есть такие. Мой дражайший, к примеру. Он их тоже любит. Нежно и трепетно.
- То есть, меч не заколдованный? - уточнил Роннен.
Клустициус тяжко вздохнул.
- Ну уж вам-то, господин Крим, я могу и не рассказывать, сколько сил тратится на заговаривание холодного железа. И сколько денег нужно вложить в ингредиенты для подобной работы. Какой дурак после этого оставит столь ценное оружие в чужих руках?
- В чужой голове, - не удержалась я.
- Да хоть в чужой... извините, госпожа, увлёкся. Но я проверил на всякий случай. Меч чистый.
- И засветили парню между глаз. То есть, толком не знают. Может, действительно совпадение? - пробормотала я тихонько, так, чтобы слышал только муж.
- Знаешь, солнышко, оружие такого качества и без наговоров в чужой башке обычно не оставляют.
Мой супруг - столичная штучка. Оклад начальника стражи небольшого провинциального городка до сих пор вызывает у него недоумение, сопоставимое разве что с его удивлением местной дешевизной продуктов и одежды. Это не мешает ему жмотничать при начислении мне заработной платы (деньги казённые, и вообще - жена не должна получать больше мужа, а если принимать во внимание мой пол, то я бессовестно граблю несчастную городскую казну). Но когда речь заходит о его собственных доходах... в общем, доходами он их до сих пор не считает. Посему семейным бюджетом распоряжаюсь я. Так проще.
Как Роннен Крим попал в эту глушь - отдельная песня. Как мы с Ронненом повстречались - вообще отдельная Песнь песней. Но мне сейчас не до сладкоголосья. Оружие муж оценить может, и если он говорит, что сталь качественная, а следовательно, дорогая - кто я, чтобы спорить? Эксперт по холодному оружию в семье он. Иногда я даже жалею, что в этом мире нет "Калашниковых" и "Макаровых". Но вспоминаю здешнюю магию - и перестаю жалеть. Сюда ещё огнестрельную гадость - и будет тотальный армагеддец. А так - выживаем потихоньку.
По пустырю, где случилась трагедия, порхали две почти неразличимые в дневном свете фигуры. Горожане или не замечали их, или старательно делали вид, будто не замечают. Кто-то держался за амулеты, быстро проходя мимо, кто-то совал в карман дулю - известный оберег от сглаза. Ну-ну, а то я не вижу, где у вас, уважаемые, карманы оттопыриваются...
Все знают, что мы с мужем "из этих".
Эх, знали б они, как я в "эти" попала...
В другом мире, семь лет назад
Чем дольше я смотрела на Айсуо, тем больше осознавала: врут всё о призраках. В частности, о том, что нематериальное не может поглощать материальное. Этот призрак на моих глазах пятьдесят грамм водки тяпнул, а затем плюшки с сахарной пудрой уминал так, будто умер в Поволжье в тридцатые годы. Или в Африке, в любое время, если верить газетам.
И чай тоже... убывал. С пугающей скоростью.
Меч я пронесла, обернув в "N-ский рабочий" - нашу борзописалку городского масштаба. На всякий случай паковала передовицами кверху, чтоб уж точно отбить охоту к рассматриванию свёртка.
Айсуо же вернулся к своему... хм... материальному носителю довольно быстро. Однако, уловив безумный взгляд наркоши из подворотни, взмыл в небо. Я потопала дальше, не особо вслушиваясь в истошные вопли: "Жертва... Ментов... Кровавая... и ходит рядом... ик... на-по-ми-на-ет! О судьбе своей... ик... кровавой!"
Блин, парень, знал бы ты, насколько твой бред близок к истине!
В магазин призрак со мной не залетал, бабушки у входа в подъезд его тоже не засекли - чудеса конспирации налицо. В квартире же Айсуо высунул из стены чуть виноватую мордочку - я дёрнулась и демонстративно полезла за валидолом. Мальчишка, похоже, не понял, но вылез полностью и отрапортовал, куда дел труп и что с ним сделал. Половина доклада состояла из знакомых слов в незнакомом значении - "выбросы энергии", "узел вероятностей", "дорога иллюзий"... Но кое-что я сообразила безо всякой магии - мальцу плохо. Его трясёт, плющит, колбасит и пельменит.
Мне было ненамного веселее, посему и родился немного сумасшедший вопрос:
- Ты как, спиртное потребляешь?
- Не знаю... - захлопало ресницами моё горе-приобретение.
- Ну, сейчас и узнаем. Пошли, хряпнем по сто за помин души...
Я налила три стопки, одну прикрыла куском чёрного хлеба. Подумала, и отлила чуток водки, предназначавшейся Айсуо. Всё-таки по виду несовершеннолетний.
Что, Яна, убивать можно, спаивать нельзя?
Да. Нельзя. Убивать тоже нельзя, но он же сам...
Выпили. Призрак закашлялся, я подсунула ему заранее выловленную из недр кулька плюшку. Больше наливать не стала. Пошла ставить чайник. Водка пошла Айсуо на пользу - слегка расслабился. Сейчас бы ещё развести его на пьяные слёзы - и полегчает.
Меня б кто на них развёл...
Парень опасливо на меня косился, однако ел, пил и вообще был похож на подростка, которому чего-то страшно нужно сказать, но реакции взрослого он боится, потому и елозит по табуретке, пытается сообразить, как завернуть разговор в нужное русло. Я бы ему помогла, но вот незадача - понятия не имела, что данному подростку нужно. Может, человеческое жертвоприношение каждую вторую пятницу?
- Госпожа хочет закончить ритуал? - наконец решился Айсуо.
Замечательный вопрос. Человеческое жертвоприношение, похоже, становится актуальным.
- Ритуал чего, горе ты моё луковое?
- Ритуал подчинения меча... - парень запнулся, посмотрел на меня непонимающе. Я ответила ему тем же.
- Это тоже магия?
- Ну да. Магия крови. Пока по крови я подчинён прежнему хозяину.
- Он же мёртвый.
- Но его родичи живы. И если они захотят вызвать меня и допросить... - парень содрогнулся, но храбро продолжил:
- Я понимаю, госпожа, что этим предаю лорда Дейвина, да и вас подставляю, ведь кровь ощутит, когда от неё отрывают принадлежащее ей. Просто... - Айсуо судорожно сглотнул.
Всё правильно, малыш. Всё верно. Просто Дейвин мёртв, а ты жив, и хочешь жить дальше. А допрос, похоже, приведёт исключительно к неприятностям.
- Они спросят, госпожа, и я отвечу. Там есть... мастера. Они спросят, я отвечу... про вас тоже. И тогда лорда Дейвина захотят похоронить согласно обычаю, с оружием в руках. Он ведь пал в битве...
- Ясно. Что нужно делать?
Похоже, ко мне придут всё равно. Так почему не оказать услугу мальчику? Может, проживёт чуть дольше. Я не в курсе, что там за жизнь у призраков, но раз Айсуо хочет её продлить - значит, не настолько всё паршиво.
Мальчишка недоверчиво на меня покосился:
- Госпожа не знает?
- Понятия не имеет. Здесь магии нет, - да, директор стадиона из анекдота мог бы мною гордиться.
- Нам просто нужно отведать крови друг друга...
Я хмуро поинтересовалась:
- Ты всерьёз уверен, что я сумею прокусить меч?
Айсуо тихо рассмеялся.
- Похоже, у вас тут и впрямь не знают о магии крови ничего... Возьмите меч, госпожа.
Я выудила злополучную железяку из недр "N-ского рабочего".
- Теперь немного порежьте руку... царапина, не больше.
Ладно, сделано.
Мальчишка запрокинул голову, задышал чаще (кстати, а чем он дышит, интересно? Призрак же!), тихо вскрикнул. Я что-то не то вижу, или Айсуо... краснеет?
Что я опять натворила? Может, кровь неподходящей группы, или резус не тот? Чёрт их разберёт, этих магических привидений! Так, вроде, приходит в себя...
- Ох... госпожа... ой... да. Спасибо, - точно покраснел. Может, призраков от крови вставляет, как давешнего наркошу от ширева?
Спросить я не успела - Айсуо снова начал распоряжаться. Скороговоркой, будто разговор на другую тему переводил. Не-е, тут не ширево, тут другое...
- Теперь, госпожа, ткните в меня мечом. Не волнуйтесь, не убьёте. Правда, если можно, в руку куда-нибудь... всё-таки больно, знаете ли. Но не убьёте, честно-честно!
Как много слов. Смущён? Расслабился, а теперь переживает?
И зачем мне нужно это знать?
Мент ты, Яночка, и помрёшь ментом. Это уже профессиональная паранойя во всей красе. Хотя наличие установленной врачом паранойи вовсе не значит, что за вами не следят...
Ткнуть в руку, говоришь? Хорошо, так и сделаем.
На стали осталась белая вязкая жидкость. Кровь? Лимфа? Слизь? Не похоже. Так и запишем - "жидкость неизвестной природы известного происхождения".
- Попробуйте, госпожа. Пары капель достаточно.
М-да. Я ему что, людоед? Или призракоед? Хотя он меня только что... хм... покушал. Варварство какое. Недаром магия была распространена у отсталых народов.
Зажмуриться и лизнуть. Или не жмуриться, раз уж паранойя жмёт.
Странная горечь во рту. Звон в ушах... похоже, всё-таки отравилась...
Я одновременно была собой и Айсуо. Это моё тело кипело в тигле - кипело долго, мучительно долго! Время от времени над расплавленной сталью чертило странные фигуры лезвие меча, который впоследствии будет называться моим отцом. Стружка с его рукояти горела в огне, дым ел глаза людей и нелюдей, пришедших помочь таинству. Затем по мне-слитку стучали разными молотами, формируя заготовку. Я долго не могла разойтись в полосу, и стонала, а существа, работавшие над мечом, бормотали: "Хорошо, хорошо идёт, осторожней..." Закалка в крови демонов - ох, больно! Потом проковка, полировка, травление... И всё это время не менее тринадцати голосов читает различные заклятья.
И вот у них, колдунов треклятых, меня б им в глотку, что-то не вышло. Ну, не срослось, бывает. Оживить - оживили, а дальше дело застопорилось. Не такой крепкий, не слишком выносливый, запас ярости, опять же, никуда не годится... Сплошное огорчение, а не меч. Позор родителя. В учебные ещё туда-сюда, но в боевые лучше не лезть. Безнадёжно.
Отец - неистовый Ваирманг по прозвищу Чёрный Палач - обретёт человеческий облик только для того, чтобы сплюнуть и пробормотать что-то о порченой стали, которую закаляй, не закаляй... И попросит никогда не поминать его имени рядом с подобным... Айсуо.
В этот момент я ненадолго стала собой и подумала, что попадись мне этот папочка - своими руками бы сломала. Об колено. И осколки на ближайшую свалку выкинула. Тут же в ушах раздался испуганный шёпот: "Опомнись, госпожа! Если кто-либо, кроме хозяина, осмелится даже не поднять Чёрного Палача - дотронуться до него - рука сгорит моментально. До плеча. Никакие перчатки не помогут!"
Ничего, крошка Айсуо. Я бы придумала... способ. Я вообще выдумщица и затейница, когда речь заходит о способах доказывания неправоты некоторых типов.
"Не надо, госпожа. Смотри лучше дальше. Ты должна узнать мою жизнь так же, как я - твою".
Ага! Так вот отчего ты краснел! Понимаю, да... В жизни у каждой женщины... ммм... случаются моменты.
Всё, всё, смотрю дальше.
А дальше Айсуо отдали Дейвину. Позор родителя - такому же не пойми чему, но уж точно не гордости рода.
Слабенькому мальчишке, внебрачному сыну сестры Великого Патрона. Чудом родившемуся - беременность заметили, когда было уже поздно рисковать здоровьем венценосной распутницы. Чудом оставшемуся при дворе - материнский инстинкт сработал, а Патрон как-то проспорил сестрице желание. Он, правда, утверждал, что отдал долги, не поступив с гулящей девкой согласно обычаям, но мать Дейвина лишь смеялась. И была права - венценосный брат старался не убивать женщин.
Тем более - родственниц.
Тем более - распутниц.
А то не будут слетаться во дворец со всего Великого Патроната в надежде выторговать собственным телом милость правителя.
Отец Дейвина - один из Рыцарей трона (так и не поняла: это титул или секта?) - выступал за немедленное лишение отпрыска жизни. Нравы у них, однако! Впрочем, получив от Великого Патрона внушение, согласился ежегодно выделять "убогому" скромное денежное вспомоществование. В обмен на то, что никогда сына не увидит.
Насчёт женитьбы на сестре правителя речи не шло. Видимо, всё-таки секта. Или орден, наподобие тамплиеров.
Или просто политические интриги, в которые Айсуо с Дейвином не вникали.
Чёрт побери, мне жаль, безумно жаль, что я оборвала жизнь этого озлобленного, слабого по меркам Патроната мальчишки! Да, я помню, как он хотел меня убить, и помню, что ему почти удалось. Ну и ладно. Я старше в конце концов! И уж в таких-то делах, наверное, опытнее. Или нет... но это неважно.
Важна сейчас лишь дружба между мечом и его номинальным господином. Дейвин один видел в Айсуо не раба, не игрушку, даже не часть себя - но друга, равного. И клинок платил взаимностью. Вы спорили до хрипоты, до чёрного пота отрабатывали те простенькие приёмчики, которые учителя небрежно показывали вам, на минутку отвлекаясь от других учеников - ярких, перспективных, сильных! Вы мечтали... не о том вы мечтали, мальчики, но не мне вас судить. Да, Айсуо и Дейвин дружили... и не один день, и не одну ночь мой - теперь уже мой! - меч будет оплакивать своего товарища. Ну, а моя задача для начала - позаботиться, чтобы у клинка были эти самые дни и ночи. Чтобы он остался жив.
Думаю, за спасение жизни друга Дейвин простит и собственную жизнь.
Какого чёрта меня понесло на пафос? Переобщалась с Айсуо, вон и глаза на мокром месте. Отставить, госпожа старший лейтенант! Ну-ка, взяла себя в руки и начала думать о том... хм... ну, хотя бы о том, какой бред навешать на уши любимому начальству.
Я тоже буду оплакивать тебя, Дейвин. Хотя ты и не заслуживаешь, между нами говоря. Но я буду.
Потом.
Сейчас же нужно прийти в себя, улыбнуться Айсуо и - была не была! - предложить тяпнуть ещё по сто грамм.
Нет, по пятьдесят.
Айсуо всё-таки несовершеннолетний.
Надо сказать, пришельцы из Великого Патроната здорово выбили меня из колеи. Можно сколько угодно делать вид, будто мир не сошёл с ума, выплёвывая к нам в N-ск живые мечи и их странных владельцев; можно убеждать себя, что Ник просто уехал навестить больного дедушку в Урюпинск. Можно даже попробовать убедить в этом начальство. Но реальность никуда не денется. Поглядит на тебя с утра потерянными глазами и сообщит, что ей нехорошо. Очень нехорошо. М-да, запомнить на будущее - больше стопарика призракам не наливать.
А с Мурчалло говорить таки придётся. О Нике, о Болике, о прочих достопримечательностях нашего райотдела. Эх, почему американские копы в боевиках расследуют только одно дело? Копов много или дел мало?
Хотя какая разница? Нам здесь ни то, ни другое в обозримом будущем не светит.
Сегодня Мурчалло было не до меня. Сегодня в райотделе случилось очередное ЧП - объявился Буряк.
В своё время Буряк был известным городским авторитетом. Помаленьку крышевал, потихоньку гонял палёную водку оттуда сюда, а отсюда - куда-нибудь, не гнушался и гоп-стопом. С доказательствами всё обстояло, как всегда - свидетели держались до суда, а там меняли показания на абсолютно невменяемые: дескать, упал на садовый нож четыре раза, затем дотащился до поливочного шланга кровь смыть, а шланг из рук вырвался и навалял по почкам... В конце концов, Буряк исчез. Ему хорошо, он пропал, а куда прикажете девать оперативно-розыскное дело? Тогдашний начрайотдела Синюшкин, посовещавшись с прокурором, выловил из Азовской лужи неопознанный труп и быстренько его опознал. Народ был убеждён, что Буряк всё равно где-то догнивает; информаторы невнятно толковали о некоей разборке...
Сегодня выяснилось, что догнивал Свеколихин Кирилл Афанасьевич не в староднихинском водохранилище и даже не в сырой земле, а вполне себе в Соединённых Штатах Америки. А на днях соизволил вернуться на историческую родину - и тут же засветился в пьяной драке.
Лейтенант Пахомов радостно предложил: "Ну, давайте его прибьём окончательно, раз он по документам всё равно зомбачок! Или утопим - он же утопленником проходит?" "Точно-точно! - поддержал народ. - Понаехали тут всякие штатовские..." Мурчалло почему-то не оценил. Обстановочка накалялась. Посему моё сообщение: "Ник куда-то делся, я по-быстрому родителей Болика и друзей опрошу, идёт?" начальство восприняло спокойно. А я была рада смыться. Ну их нафиг, этих массовиков-затейников в погонах!
Тут со своими проблемами не знаешь, как разобраться.
Ковалёв Андрей Ефимович, папаша беспутного Болика, был чуточку пьян. Нет, вовсе не в той кондиции, когда вызывают "воронок" и везут куда попало - а попадает после отмены вытрезвителей всё как-то больше в лесопосадку, прямо надоело с ППС-никами разбираться. Андрей Ефимович был, что называется, "выпимши" - бутылка пива, не более того. А что глаза слегонца осоловели - так по жаре развезло.
Впрочем, короткое слово из трёх букв - "Ник" - и на великого бизнесмена подействовало отрезвляюще.
- Болика... с ним видели? - право слово, на меня смотрели, как на вестника чумы или нового дефолта. Но я была безжалостней Чубайса.
- Ник последний, с кем Болеслава Андреевича вообще видели. И сейчас мы не в силах с ним связаться. Подумайте, какие дела могли быть у вашего сына с гражданином Васильевым? Может, Болеслав Андреевич увлекался антиквариатом?
Издеваюсь, ага. Совсем чуть-чуть.
- Нет, Болик знает, что продаётся в... "Мире старины", - Ковалёв процедил название с таким отвращением, будто уже оно одно могло запачкать стены комнаты. - Я не знаю, зачем... ему понадобилось встречаться с Ником. Может, хотел поговорить о бизнесе?
- Какие-то проблемы?
- Никаких проблем! Не лезьте, куда не просят! - стало быть, проблемы. Ну что ж все бизнесмены-то такие нервные... Я попыталась говорить максимально вежливо:
- Андрей Ефимович, мы ищем вашего сына...
- Вижу я, как вы ищете! Лишь бы злоупотребления, а живые люди вам... - Ковалёв осекся, трясущимися руками достал платок, вытер лицо. Заговорил снова - глухо, словно пытаясь найти нужные слова. - Не надо спрашивать у Ника. Он не поможет. Он никому не помогает, падаль антикварная. Если Болика видели с ним... нет, вы ищите, конечно...
Конечно, будем искать.
Но час от часу не легче.
Похоже, завалила я Мурчалло оптовый обмен стройматериалов на Болика. Но парня надо искать. Раз уж взялись - надо.
Ох, не дают мне покоя те пятна на полу у Ника... Кстати, о Нике.
Я зашла в подъезд ближайшей "хрущовки", честно поднялась на пятый этаж и тихонько позвала:
- Айсуо, радость моя, ты здесь?
Малец тут же завис в воздухе.
- Госпожа может вызвать меня в любое время дня и ночи!
- Вот и славно. А расскажи-ка мне о Нике. Вы его, помнится, Ньекли зовёте.
- О, Ньекли!..
Дальнейший бурный монолог повествовал о горькой судьбе несчастного влюблённого рыцаря. Судьбинушка оказалась та ещё. Насколько я поняла из этого сумбура, в столице не слишком хорошо восприняли известие о бурной страсти Рыцаря Трона и юной рабыни (ну да, Рыцари Трона - они больше по принцессам). Всё шло неплохо, пока Ньекли не заявил о пылком желании вступить в брак. Последние два слова и предлог сочли излишними. Рабыньку то ли отравили, то ли прирезали. Рыцарь обиделся и поднял мятеж, чем несказанно удивил общественность: чего это он? Рабынь на свете много, а Великий Патрон - простите, один. Впрочем, для мятежа немедленно нашлись иные, нежели загубленная девица, мотивы, и несколько лет Ньекли с подручными бандформированиями... извиняюсь, с верными рыцарями и их отрядами терроризировал несколько провинций - а в том, что будущий гражданин Васильев практиковал именно террор, я не усомнилась. Равно как и в том, что жизнь простых обывателей в Великом Патронате не слишком ценится знатью.
Развязка сего романа тоже не блистала оригинальностью. Некий селянин, измученный гражданской войной, "свершил подлость", а именно - выдал Ньекли и его дружков законным властям. Селянина, кстати, повесили "за доносительство на лицо благородного звания", но, похоже, он знал, на что шёл. Таверну, где пьянствовал великий герой, втихаря окружили, и "началось великое сражение". Пока наёмники пытались управиться с предводителем восстания, войска Патрона начали штурм города, в котором засели мятежники. От "подлых убийц" Ньекли ещё сумел отбиться, от регулярных же войск - увы.
И тогда герой, он же - подлый предатель Великого Патроната, исчез.
Нет, "страшно иссеченное тело" нашли и начальству предоставили, а затем отдали на растерзание псам. Однако барды повествуют, что не всё так просто...
Вообще-то, до сей минуты я считала Ника ходоком отсюда "туда", а не наоборот. Однако же, прижился, зараза!
А если в целом брать - что-то мне эта история страшно "дело Буряка" напоминает.
Зазвонил мобильный. Ага, из лаборатории. По поводу анализа принесённого мною вещества. Кровь, вторая группа, резус положительный. У Болика такой. Но спрашивать наших, может ли эта кровь принадлежать Ковалёву-младшему - бессмысленно: не хватает технической оснащённости. Ну, ответят мне: "Да, может" - и что? А может и не.
В области у меня хороших знакомых среди экспертов нету.
Не то, чтобы эти размышления портили мне пищеварение - медики и менты умеют жрать в ситуациях, совершенно для принятия пищи не приспособленных. Но когда я спустилась вниз и купила у бабульки пирожок, то жевала его достаточно меланхолично.
Искать Болика в параллельных мирах, да ещё и в эпоху то ли распада феодального строя, то ли уже расцвета абсолютной монархии, проблематично. Если не сказать - невозможно. А я пыталась? Нет. А оно мне надо? Ну... Зачем оно мне? Дача принадлежит любимому начальству, сын - бизнесмену, а моя бесталанная голова - исключительно мне. Это частное расследование и так уже вышло далеко за рамки должностных полномочий.
Итог - всё зря? Налёт на дом Ника, нечаянное убийство... всё это было совершенно ненужными телодвижениями?
Именно. Ненужными. Правильное слово, Яночка.
Болика можно списать на Ника, и все, даже Ковалёв-старший, согласятся. А если Ник вернётся в город, то как-нибудь сам отбрешется: после рассказа Айсуо гражданин Васильев у меня тем более симпатий не вызывал. Я к тому моменту совершенно точно буду завалена другими делами и сто раз успею оправдаться перед Мурчалло.
Что, первый висяк, что ли? Так в этом смысле я девичество давно потеряла.
А на душе гражданин Скр совершает развратные действия - это потому, что дура. Бывает. Не лечится.
Опрос друзей Болика проходил уже в темпе рок-н-ролла - парочке оставила повестку на послезавтра, у троих отобрала письменные объяснения, сводившиеся, в основном, к "не был, не видел, не знаю". Раз уж я собираюсь засунуть дело под сукно, так пусть оно лежит там красиво оформленное!
Самоуспокоением я занималась весь остаток рабочего времени, принимая к производству заявление о жестоком обращении с матерью-героиней отца-героя (первым делом выяснить, чем там участковый занимается!) и оформляя два "отказника" - дела, по которым состава преступления мной обнаружено не было. Затем поплелась домой.
И почти не удивилась, потянувшись в универмаге к бутылке "Кока-колы", а схватив рукоять меча. Знакомого, можно сказать, до чёртиков.
- Какого... - дошипеть ругательство до конца не удалось. Айсуо отчаянно завопил:
- Справа, хозяйка!
Завалиться на бок. Краешком зрения уловить блеск стали, услышать стук кинжала о прилавок. Потеряться в визге покупателей и продавщиц. Меч перекинуть в левую руку, правой рвануть застёжку на кобуре. Оказаться перед высоким, затянутым в чёрную кожу мужиком. Изо всех сил шандарахнуть ему рукоятью "Макарова" в живот - не успеваю, ничего не успеваю! Вскочить, уклониться - слева и сзади в поле зрения появляется стальная полоса, рубит кулёк с макаронами. Пихнуть назад пяткой, куда-то попасть... Охрана магазина пытается встрять в драку, кто-то лежит с проломленным черепом, кто-то вызывает милицию... Всё серьёзно, всё смертельно серьёзно! Где нападающие? Сколько? Нельзя стрелять, куча народу... Айсуо что-то орёт, не слышу, нельзя стрелять, но надо, они не церемонятся... прицелиться, выстрелить - мимо. Одно хорошо: ребята, похоже, не привыкли драться в узких проходах между прилавками, даже странно, разве в средние века коридоры были широкими? Думать некогда, в меня летит странная зелёная фигня, уклониться, фигня падает на пол, шипение, дымок... Сунуть мечом в морду, само собой, не попасть, зато стрелять можно в упор, что-то я в последнее время развоевалась... Айсуо орёт уже отчаянно, рядом с ним другие призраки, да что происходит?
Это была последняя мысль. Мир вспыхнул и начал растворяться. Я могла лишь беспомощно наблюдать за происходящим.
![[]](/img/w/wasjukowskaja_o_o/mmm_00002/16186.jpg)