== Мои мнения и мои стихи в тексте выделены так: ==...==
Монах потупил взгляд, но Герберт поддержал его:
-- Да, я чувствую то же самое, и как бы ни старался избежать этого ощущения, оно не отступает. Ведь нет никакого доказательства, что наш разговор в данный момент -- это не сон. И довольно странно, что последний раз мы общались три десятка лет назад, а теперь снова разговариваем. Это больше похоже на сон, чем на реальность.
-- Да, -- согласился монах, -- невозможно отличить реальность ото сна.
-- А может быть, есть другой сон, параллельный, прошедший или будущий, в котором Христа не распяли, да и не надо было этого делать? В котором люди не рождаются и не умирают, не болеют и не страдают -- сон, в котором действительно царствует любовь?
-- Возможно, так и будет, когда мы умрём, -- ответил монах.
Герберт продолжил:
-- Это тоже ещё не известно. Да и как мы сможем понять, чем отличается сон жизни ото сна смерти? Разве тебе никогда не снилось, что ты уже умер?
-- Снилось. Я носился со своим мёртвым телом и не знал, куда его деть, -- рассмеялся монах.
Герберт задумался, но ничего не сказал. Ему не хотелось спорить и что-то доказывать.
К сожалению, возможность разговаривать с давним приятелем не облегчила душу Герберта. Почему нельзя решить вопрос раз и навсегда и не перемалывать в своей несчастной голове всё вновь и вновь, до бесконечности, до изнеможения? Каждый день и каждый час, и каждый вздох Герберт снова и снова думал, что же с ним произошло. Он находил подсказки во всём, что его окружало. Стоило ему взяться за книгу -- и в ней были напоминания; слышал ли он чей-то разговор -- и там находил намёк на то, что жизнь его пришла к полному краху.
Вообще, человеческий разум -- весьма занудная и бесполезная субстанция. Непонятно, зачем он в принципе дан людям. Казалось бы, он должен упрощать жизнь, но на деле только усложняет её.
И действительно, важно лишь то, как человек ощущает себя здесь и сейчас, потому что всё остальное -- чрезвычайная и упрямая иллюзия. Память людская нестойка, будущего человек не знает. Выходит, ценность имеет только происходящее здесь и сейчас. Но именно это здесь и сейчас превратилось для Герберта в настоящий ад. Никак не мог он освободиться от тягучих назойливых мыслей. И даже когда давал себе слово более не думать об этом, всё равно тут же его нарушал и пускался в безжалостный круговорот колющих воспоминаний.
== Но что же останется от этих непоколебимых мнений и чувств Герберта если мы поставим как скалу истину - "только итог жизни, когда человеку уже под 60 лет и сам он не ждёт от себя никаких порывов и прорывов в дальнейшем, -является истиной?
Мы будем о человеке судить по тому, что он добрался до заместителя министра? А стать губернатором -это уже итог "курям на смех"?
Или согласимся, что если мы найдём в России дворника который в его 60 лет является человеком прочитавшим больше 400 000 страниц в книгах -вот это и есть высший итог жизни? Не только генералы и министры, но и Президент России -полные ничтожества и убожества сравнительно с дворником, если они прочитали меньше 200 000 страниц в книгах?
А если наш дворник не только входит в число 50 самых начитанных людей за прошлые 100 лет в России, но ещё затесался в число 10 самых "универсальных писателей публицистического духа" -куда его поставить?
И куда его поставит вся учёная чернь России в лице кандидатов и докторов наук из которых ни один не прочитал даже 50 000 страниц и не написал даже 500 текстов (скажем, 3000 страниц формата А4 -условно 3200 знаков на странице) "обо всём в жизни"?
И куда прикажете поставить простонародных умников которые в такого дворника машут вёдрами помоев, хотя сами никогда не собирались стать хотя бы бездарнейшими, но кандидатами хоть какой-то науки?
Давайте, давайте, голосите истошно, что нашего дворника так же никто не знает, как никто не знает никого из "гуманитарных академиков" России после 1950 года бывших... Это я лично называю завистливой подлостью оголтевших архимерзавцев. Имею право?
Итак, каков итог жизни любого человека старше 50 лет в день его смерти?
Полный ноль пустоты... Видел я лет 45 назад стихи - "Не всем стоять грузнея в тёмной бронзе,/ Не всем звенеть по имени в веках./ На миллионы жизней в трудной прозе,/ Лишь горсточка в легендах и стихах..."
И если Герберт как все в толпе никогда в жизни не задавался вопросом об итоге жизни вот на этом уровне - что же ему этим вопросом озабочиваться, ведь у него в жизни нет истинного пути... ==
1
Кромешный крах -- таков всему итог.
И жизнь за гранью, словно жажда мести.
Я жил как мог, не умер, видит Бог,
Хоть, впрочем, слеп Он или не на месте.
Туманом боль растает поутру,
И мрачный мир наполнится восторгом.
Расслабься, Бог, я снова не умру,
Ведь смерть всегда была предметом торга.
А это значит, мы повременим,
Тем отложив немного нашу встречу.
Ведь если я живу, Тобой храним,
То потому Тебе и не перечу.
Тебе видней, зачем и почему,
Хоть, впрочем, выбор Твой едва ли ясен.
Ты позволяешь утонуть Муму,
Хотя уж лучше б утонул Герасим.
Перечить хочется. И хочется кричать
Тебе на ухо и слезами брызжа:
Какого чёрта нужно мне опять
Существовать безвольно и бесстыже?
Зачем в безмерном сумраке Твоём
Я, пролетев, погас звездой-беглянкой?
И почему не можем мы вдвоём
Просто уйти, поднявшись спозаранку?
Мне непонятны замысел и суть,
Хоть очевиден, впрочем, крах итога.
И Ты за дерзость уж не обессудь,
Но у кого спросить, как не у Бога?
Зачем, любя, Ты требуешь страдать?
Зачем, любя, Ты видишь в нас ничтожеств?
Зачем всё это вечно повторять
И бесконечно боль людскую множить?
2
Меня под руки дьяконы вели,
И плыл я в белом длинном одеяньи.
И мерный хор в глубины высоты
Взлетал, как будто верил в состоянье
Потусторонней лёгкости своей.
За мной по кругу, словно сонм светил,
В тончайших нитях ладана и воска
Плыл строгий храм, и светлая полоска
Сочилась сквозь витраж на пол.
Как было всё и правильно, и веско.
У алтаря разверзлась занавеска,
И вот Божественный престол!
Я опустился на колени,
И, словно ласковые тени,
Коснулись меня пальцы рук,
И всё свершилось как-то вдруг,
И долго "аксиос" гремел,
И хор небесным гласом пел.
Скажи, Господь, мне, как же это
Мне совместить с проклятьем лет,
Пришедших после? Где ответ?
Когда-нибудь ответишь мне Ты?
Не надо только: "Виноват
Ты сам!" -- то просто отговорка.
Зачем провёл меня сквозь ад?
Зачем общественная порка?
Уж слишком силы неравны:
Творец вселенной и ничтожный
Твой дерзкий раб изнеможённый.
Не надо "Виноват лишь ты!".
Ты ставишь часто в положенье,
Откуда, что ни выход, -- бред.
Зачем? Когда-нибудь ответ
Ты дашь мне без пренебреженья,
Без благозвучного вранья:
За что не любишь Ты меня?
3
Все, кого я крестил, оставались безбожны,
Все, кого я венчал, разводились, ударившись в блуд.
Мои книги и мысли прослыли удушливой ложью.
Никого не исправил основанный мною приют.
Все, кого я прощал, ничего никому не прощали.
Все, кого я любил, ненавидели всех и меня.
Понапрасну уста им мои о Всевышнем вещали:
До Всевышнего им было попросту до фонаря.
Я-то верил всерьёз и себе тем выматывал душу,
А кругом все играли, дурачились, пили, дрались.
И ведь думал уже: пред крестом я, наверно, не струшу,
Пьяным грудь подставлял под ножи, чтоб они напились
Не привычного пойла, а крови горячей и пенной.
Я считал это подвигом, точно, во имя Христа,
Ну а звёзды в моей сердцу милой домашней вселенной